BLUES

O óbvio:

2011-12-14T06:40:00.000-08:00

Almost Blue 4

2011-10-21T00:43:00.000-07:00

Almost Blue 4 Fotomontagem de Marcelo Ariel com Celular

Almost Blue 3

2011-10-21T00:31:00.000-07:00

Almost Blue 3 Fotomontagem de Marcelo Ariel com celular

Almost Blue 2

2011-10-21T00:23:00.000-07:00

Almost Blue 2 Fotomontagem de Marcelo Ariel com celular

Almost Blue 1

2011-10-21T00:16:00.000-07:00

Almost Blue 1 Fotomontagem de Marcelo Ariel com celular

Espelho duplo/Mariana Ianelli 3

2011-10-13T01:56:00.000-07:00

Fotomontagem de Marcelo Ariel

Espelho duplo /Mariana Ianelli 2

2011-10-13T01:54:00.000-07:00

Fotomontagem de Marcelo Ariel

Espelho duplo/ Mariana Ianelli

2011-10-13T01:52:00.001-07:00

Fotomontagem de Marcelo Ariel

Efeito Ben Hur 5/ Ensaio para uma cena de Truffaut

2011-10-11T01:15:00.000-07:00

Foto de Marcelo Ariel com Celular Nokia X-3

Efeito Ben Hur 4/ Querubim 2

2011-10-11T01:13:00.000-07:00

Foto de Marcelo Ariel com Celular Nokia X-3

Efeito Ben Hur 3 /Querubim

2011-10-11T01:11:00.000-07:00

Foto de Marcelo Ariel com Celular Nokia X-3

Ensaiando sozinho:

2011-10-03T02:13:00.000-07:00

Bosch and I/Série de fotos por celular: :

2011-10-01T00:52:00.000-07:00

Foto: Marcelo Ariel/Bosch and I

Efeito Ben Hur 2/ série de fotos por celular:

2011-09-29T02:13:00.000-07:00

Foto: Marcelo Ariel/Efeito Ben Hur 2/Set.2011

Efeito Ben Hur/Série de fotos por celular:

2011-09-29T02:09:00.000-07:00

Foto: Marcelo Ariel/Efeito Ben Hur/Set.2011

Neste sábado na Pinacoteca Benedito Calixto em Santos/SP

2011-09-28T03:07:00.000-07:00

Dentro de um projeto coordenado por Flávio Viegas Amoreira, vou ler e comentar poemas de Ana Cristina César, neste sábado a partir das 17hrs na Pinacoteca Benedito Calixto e Santos-SP, no evento outros 6 poetas irão ler a obra de autores que possuem alguma ligação com a sua obra: Flávio Viegas Amoreira lê poemas de Claufe Rodrigues,Regina Alonso lê Adélia Prado,Eunice Tomé lê Elisa Lucinda,Madô Martins lê Ferreira Gullar,Alessandro Atanes lê Mário de Andrade e Márcio Barreto lê Manuel Bandeira,todos acompanhados pelo pianista Tarso Ramos e Trio de cordas.

m. a.

Works 8

2011-09-20T23:39:00.001-07:00

Fotomonatgem sobre foto de Hilda Hilst 2/ Marcelo Ariel

Works 7

2011-09-20T23:38:00.000-07:00

Fotomontagem sobre foto de Hilda Hilst/ Marcelo Ariel

Works 6

2011-09-20T23:36:00.000-07:00

Foto: O ego / Marcelo Ariel

Works 5

2011-09-20T23:35:00.000-07:00

Fotomontagem sobre foto de Milton Nascimento/ Marcelo Ariel

Works 4

2011-09-20T23:33:00.000-07:00

Árvore do Apocalipse/Quadro de Marcelo Ariel

Works 3

2011-09-20T23:31:00.000-07:00

Árvore do apocalipse 2/Fotomontagem de Marcelo Ariel a partir de seu quadro

Works 2

2011-09-20T23:29:00.000-07:00

Árvore do apocalipse/Marcelo Ariel fotomontagem a partir de seu quadro

Works

2011-09-20T23:26:00.001-07:00

Colagem: José Roberto e Ariel

Blues para o Rio de Janeiro:

2011-08-14T02:31:00.000-07:00

Para Patrícia Lourival Acioli, juíza da 4ª Vara Criminal de São Gonçalo assassinada pelo crime organizado ( in memorian)

Podemos como nos ensinou o poeta e monge John Donne perguntar: Crime, onde está a tua vitória? Quando a indignação se transformar em consciência estará dividido este átomo do Hades que chamam de 'crime organizado', Diante da futura e irrestrita anistia prisional e da transformação de todos os presídios em universidades gratuitas e centros culturais. Crime, onde está a tua vitória? Quando os acontecimentos insurrecionais que começaram na Grécia e no Egito se espalharem por todo o mundo, principalmente no Brasil e uma organização maior da energia da recusa ofuscar todas as células da energia do ódio, eu agora transformada em brisa oceânica perguntarei. Crime, onde está a tua vitória? Quando uma imensa fila de ex-assassinos se inscrever como voluntária nas Guerras Continentais, como certa vez disse, aquela notável Simone Weil, uma injustiça estará corrigindo outra, e eu, transformada em orvalho sobre os pacíficos campos de girassóis da Amazônia, serei uma resposta silenciosa e infinita para uma pergunta que nasceu no dia em que eu morri.

Marcelo Ariel

Um blues de António Cabrita:

2011-08-08T11:44:00.000-07:00

A SÓS COM OS MEUS BOTÕES

«Examino detidamente o meu projecto; é irrealizável!», Brecht.

Um mau filme, uma má comédia, uma má exposição de quadros, despertam sempre a atenção da imprensa, um livro quase nunca.

Meu deus, por que não me fizeste ortopedista?

Quem, ao abotoar-se, se engana na primeira casa, não chega com os botões à orla da roupa: quem o previne é Goethe, e a asserção serve para a vida e a literatura. Automatiza-se uma atenção periférica neste gesto mínimo e quase impessoal. Mas quem não a praticar inverte a ordem dos botões e dará de imediato a impressão de um desleixado desempenho – e então de nada lhe servirá praguejar contra a distracção, na realidade não estava treinado para abotoar à primeira, en passant, os botões.

Se uma coisa tão simples exige uma habilitação, imagine-se a literatura.

Por isso, para continuarmos com o poeta alemão, também nós cremos que se os amadores da literatura soubessem de antemão que atravessavam um arame de equilibrista sem rede por baixo muitos deles retirariam os fracos argumentos com que se fazem ao caminho. O que lhes falta é compreender a dimensão do perigo, que ser funâmbulo dá muito trabalho e rende pouco.

Ademais, reparemos no que ensina sobre esta arte um dos fundadores da cibernética, W. Ross Ashby: pode o funâmbulo manter-se o equilíbrio se faz sem parar movimentos irregulares com o seu varão. Se alguém quiser aperfeiçoar o estilo do equilibrista impedindo estas flutuações desordenadas e exigindo que o varão se mantenha fixo, o funâmbulo perderia de imediato o equilíbrio e cairia.

Sem desequilíbrio não há equilíbrio: isto não se ensina, tem que se experimentar. O que leva tempo e não admite a camuflagem, o aparato da auto-promoção, é preciso estar absolutamente a sós com os nossos botões.

Primeiro exercício: abotoar os botões da camisa enquanto se atravessa o arame.

Abro o livro de Gustav Jung, Commentaire sur le Mystère de la Fleur d’Or, convencido de que vou finalmente levá-lo de vencida noite fora e encontro-o sublinhado, anotado, até mais de meio. Não me recordo de uma frase do livro, do menor indício de o ter manuseado nem das gravuras, inúmeras, que ilustram o texto, rigorosamente de nada, embora a letra seja a minha e o tipo de marcações idem. Illumina-se-me então a distinção que Jules Lagneau faz entre dois momentos diferentes no acto de conhecer: a verdade apercebida e a verdade reconhecida. Só esta última engendra a memória.

O que é espantoso na literatura é sua capacidade para manter as suas fronteiras flutuantes. Esta evasão permanente ao circunscrito premedita simétricos esforços conceptuais para a delimitar, com o cortejo de equívocos concomitantes. Mesmo em gente que tantos contributos deu para o entendimento da expressão literária.

Por exemplo, que, 80 anos depois do livro de Mikhail Bakthin sobre Dostoievski ter iluminado os novos parâmetros polifónicos do romance – para o exegeta, o traço dialógico é parte palpável e constitutiva da linguagem, sendo todo o signo inescapavelmente duplo, na medida em que exprime simultaneamente dois sujeitos e duas visões do mundo –, este continue a ser maioritariamente regido pela pauta narrativa do século XIX, é patético. Oitenta por cento dos romances actuais são metástases da novela oitocentista e milhões de leitores, muitos deles formados em cursos de literatura, estão-lhe apegados como a galinha de Kirshner ao seu círculo de giz (1). Neste aspecto, é lastimável que o legado de Bakthin não tenha sido divulgado mais cedo e saído do foro universitário, o que nos teria poupado a leitura ingénua, estereotipada, que o mercado impõe aos regimes narrativos – e mesmo quando não há mercado, como em Moçambique, tal não nos alivia da canga, pois que oferecem as livrarias de Maputo para além de best-sellers internacionais?

Por outro lado, pesa que Bakthin não tenha encontrado Pessoa e não se tenham conhecido, apesar de contemporâneos. O enriquecedor arsenal teórico de Bakthin teria certamente sido nutrido pelo dispositivo dos heterónimos e, sobretudo, o russo perceberia então que grande parte da poesia que interessa no século XX não tem o «carácter monológico» que ele lhe atribui.

É indubitável: a homogeneização a que tende o mercado faz realçar os paradoxos duma cultura devotada ao narcisismo.

Neste estado de coisas, di-lo Michel Freitag, um sociólogo, sucedeu ao indivíduo inner-direct (com periscópio interior) o indivíduo other directed (o que navega com radar). O que gera um novo tipo de tensão e segrega, a prazo, uma incomodidade latente. Repare-se: basta uma breve perturbação posicional no radar para essa desconectação momentânea exumar uma impensada e temerosa interioridade, que é o que se produz quando um contexto se transforma em conteúdo e um frisson nos leva à dúvida: estarei na onda?

Quanto mais narciso mais simétrica ou secretamente paranóico, assustadiço. Passar de um medo não assumido à fobia ou ao niilismo é apenas uma questão de grau, mormente se tivermos em conta que o mercado habitou os seus consumidores a diluir quaisquer manifestações inesperadas em relação àquilo que a sua agenda delibera fornecer.

Paralelamente, o mercado empurra-nos para a situação que Keats mencionava numa carta para o seu irmão, e a que ele chamava a “capacidade negativa”: «I mean Negative Capability, that is when a man is capable of being an uncertainties, mysteries, doubts, without any irritable reaching after fact and reason».

Hoje, a maior parte das pessoas/dos leitores manifesta uma enorme capacidade para, em nome de um controle travestido em indolência ou indecisão, pôr de lado aquilo que simplesmente não quer ver, ouvir, ou pensar.

Experimentar territórios não conhecidos é que nunca. Apesar dos mapas rebentarem pelas costuras, da sensação claustrofóbica, da veemência com que – desde o Fédon, de Sócrates – os mais avisados advertem quanto à ambiguidade das transparências, do plano óptico à comunicação verbal, que enxameia sombras onde elas se querem escondidas, a maior parte das pessoas – saturadas de “informação” -, deixou de conseguir distinguir o trigo do joio, e à partida, não quer ver, ouvir ou pensar.

Escolher tornou-se um fardo, algo francamente inapetecível.

Proliferam os que escrevem na mira de afogar o peixe. Começam a rarear os que levam o sangue à guelra do peixe.

Se alguém debita: “Adalberto viu Rita pela primeira vez na esplanada” e continua nessa toada, sei de imediato que estou diante de um burocrata do aparo com hábitos de voyeurismo. Porque nada está implicado naquela frase, nem o narrador, nem as personagens entre si; nada se desencadeia. Eis-nos em arabescos sobre a congelada pista dum mundo reificado.

Se, ao invés, o relato se inicia desta forma: ”Os seios dela olharam argutamente para ele”, o escritor cola-nos diante de uma relação, de algo que se pôs em movimento e envolve ambas as personagens, sem a intermediação distanciada do narrador. E a frase imprime, além disso, uma aceleração narrativa: a primeira hipótese exige mais dez linhas antes de se chegar ao ponto (o telos), nesta hipótese parte-se do ponto.

Não querer entender isto equivale à pretensão de ignorar três séculos de conquistas processuais no que à expressão escrita diz respeito. É muita arrogância para tão pouco sumo.

Mas que fazer se o leitor comum se satisfaz com o pequeno suborno da preguiça em detrimento do jogo lúdico que lhe exige activar a inteligência no acto da leitura? E que dizer se à primeira descrição se associa um registo «realista», tão prenhe da ilusão da objectividade (um mito positivista) que é uso manter-se em épocas de conformismo?

Contudo, ao inverso do que parece a frase acaba por nada comunicar e a sua famigerada mensagem é tão vaga como a abstenção do narrador, que aí não mete prego ou estopa. Encontraram-se na esplanada, e so what? Que se passa em seguida, quais as motivações das personagens, que as vai unir ou separar, etc? Foi tudo adiado, a mensagem patina no vazio, ou antes, processa uma procastinação.

Pelo contrário, a segunda hipótese labora um acto de economia narrativa: as motivações das personagens imbricam-se na forma da frase, tornam necessária essa expressão e não outra, e inclusive, de forma implícita, a frase até nos fala da temporalidade da acção, pois se fosse Inverno os escultóricos peitos da rapariga estariam tapados por sobretudos e cachecóis e não teriam o efeito devastador que aí se adivinham, provocando mudanças na vida das personagens. Adoptando uma sinédoque, tomando a parte (os seios) pelo todo (a Gisela, para lhe dar um nome), numa frase menos vulgar, comunicamos afinal muitíssimo mais, em intensidade, e de chofre.

Como se vê, que me desculpem os desatentos, não estávamos a falar de seios – ainda que seja exaltante a sugestão de Alexandre O’Neill de que pela manhã nos deveriam servir seios em vez de pãezinhos quentes – mas de procedimentos narrativos.

Já uma dúzia de vezes me apontaram hibiscos e uma dúzia de vezes os esqueci. E só me volta a palavra, se os vejo a atapetar um muro, e exclamo, oh, hibiscos, não me posso esquecer!

Entretanto, há cinco anos que pergunto a todos os meus conhecidos como se chama o pássaro – que ouvi em todas as casas que até agora ocupei, três, o que dá a medida da sua penetração em Maputo - cujo canto nocturno lembra um bater de canas e o arbusto alto como uma árvore, presente em tantas vivendas, que se polvilha de elegantes flores amarelas tão aparentadas a tubas, e invariavelmente recebo de volta o mais invariável silêncio. Ninguém sabe. Do arbusto já alguém me mencionou que era de origem japonesa. Quanto ao nome é que tem sido debalde a minha insistência.

Terá isto importância, o facto de centenas de pessoas da classe média alta não saberem nomear as coisas, a flora, os seres vivos que estabelecem a relação do sujeito com o meio ambiente em que vive? Parece-me grave quando é sintomático de um modo deficitário de relacionamento com o espaço que nos rodeia e torna abstracta a dimensão do existente. Como é que nos sensibilizamos com algo de que não sabemos o nome?

Imaginemos que não tínhamos a palavra «paixão» e não sabíamos nem definir o seu tipo de entusiasmo nem precisar o seu endereço. Confundiríamos então a paixão com todo o tipo de entusiasmo e o fã do futebol daria a mesma importância ao élan que sentia momentaneamente pelo jogo à inclinação sentida por uma rapariga destinada a ser o amor de sua vida, trocando assim as prioridades e as posições relativas de cada uma dessas afecções. A intensidade de um breve jogo (o 5 a 0 do Bercelona-Real Madrid ) podia sobrepor-se à intensidade de longa duração de um sentimento pois não dispúnhamos da palavra-conceito que fizesse a destrinça. Do mesmo modo, uma deficiente relação com a linguagem não nos permitirá compreender que moral e ética são coisas diferentes, ainda que pareçam idênticas, e inteirarmo-nos das subtilezas em que o universo dos homens e da linguagem nos enreda.

Outro exemplo das subtilezas em que a linguagem baralha o pensamento preguiçoso, a diferença entre código e axioma. À primeira vista parecem sinónimos, mas o axioma é aquilo que se faz e aquilo que se desfaz: um dia leva-se as mulheres a saírem de casa para se emanciparem, uns dias depois desencorajam-se as mulheres de trabalhar. O axioma pode ser modificado. É o que fez a força do capitalismo. O que fez a desgraça do socialismo é que, pelo contrário, se regia pelos códigos, o que é uma conduta entronizada em lei e que depois se pensa ser natural quando é convencionada. O código resvala facilmente para o dogma. Esta distinção, importantíssima para perceber a capacidade de regeneração dum sistema e a falência de outro foi lançada aos olhos dos marxistas por Deleuze e Guattari, mas estes continuaram insensíveis à pequena nuance que faz toda a diferença e caíram. Enchiam a boca com infra-estruturas e supra-estruturas mas não eram sensíveis à linguagem e aos novos problemas que esta a todo o momento faz entrever.

Mas não se esgota aqui a importância de alargar o léxico e de aprender palavras novas. O que se passa é que nós aprendemos as palavras em cardume. Os cardumes também se verificam no mundo das Palavras.

Os linguistas chamam a isso uma família semântica, mas é um nome tão feio que é melhor ficar pela palavra cardume; um cardume onde há um peixe principal (o significado-mãe), que é vermelho, e onde os outros peixes (os seus filhotes) têm gradações do vermelho ao amarelo (conforme a confiança que pomos no seu significado).

A palavra Amor, por exemplo, tem muitos filhotes: carinho, paixão, afecto, desejo, felicidade, desilusão, união, casamento, adultério, filiação, filho, pai, etc.

O valor que a gente dá à palavra Amor depende da nossa experiência e por isso a mesma palavra é tão diferente para cada um de nós.

Uma rapariga muito apaixonada por um rapaz que a engana e tem outra acha que o Amor tem o sabor do vinagre.

O menino que se sente acarinhado e acompanhado pela família e é correspondido pela sua primeira namorada acha que a palavra Amor é um espelho muito limpo, que reflecte as cores exactas de tudo, enquanto para a rapariga desiludida a mesma palavra é um espelho partido, com tosse e sujo de pó.

Vemos aqui como aquilo que sentimos, as nossas emoções, podem dar diferentes significados às palavras. E também percebemos como as Palavras-Mãe, como Amor, funcionam como telescópios sobre as suas Palavras-Filhotes. Ampliando ou diminuindo as coisas que sentimos sobre elas.

Mas o que vale para o Amor vale também para algumas palavras que aprendemos a considerar como coisas adquiridas e que hoje vale a pena questionar: o binómio Esquerda/Direita na política ou a palavra Tradição. Vale a pena batermos no oco destas palavras, a ver o que têm lá dentro.

«O Outono oxidava a cidade e os seus parques»: um verso de Angel Gonzalez. Tão simples, tão esplêndido e verdadeiro, tão isento dos brilhos que põem em contra-luz metade dos poemas actuais. A ciência esteve na escolha do verbo.

A morte do capitão Cook, no Hawai, em 14 de Fevereiro de 1779, dá-me que pensar. Para os hawaianos a divindade estava invariavelmente ligada à figura do estrangeiro e ao espaço exterior. O capitão Cook, cuja chegada à ilha coincidia com os ritos anuais do deus local Lono, foi tomado por um avatar deste. E assim foi tratado durante vários dias. Que desfrute! Mas como no Hawai uma divindade tal não se torna a não ser pelo sacrifício, Cook foi morto para consagrar o elo dos crentes com a divindade. Claro que Cook não estava informado de nada disto. E na realidade não havia modo de se safar da profecia – só denegando-se como Deus. O que seria o mesmo que ofendê-los, assinando a sua sentença de morte. Em qualquer das circunstância estava frito: era o único que no palco não sabia qual era o seu papel.

Mas isto faz-nos compreender também, conclui o antropólogo que me conta a história, como o outro é sempre neutralizado pela mediação da cultura, pelo que queremos ver nele.

Sensação incómoda que já sentia na pele, após cinco anos de África. Eles só querem encontrar em mim o que se lhes aplica. Nunca me encontro a nu, em relação, a nascer para o acto, mas enquadrado no esquema que montaram para me assimilar. Até ao momento em que decidirem sacrificar-me?

Regularmente peguntam-me porque não se assiste a uma maior desenvoltura na expressão literária moçambicana, entregue à teimosia quixotesca e individual de uma dezena de criadores. Um mercado onde o livro não circula estrangula à partida o diálogo necessário ao repto. Trezentos livros, em média, vendidos por edição e a ausência de crítica literária não auspiciam melhores dias. Mas quero adiantar duas razões para que o marasmo se auto-reproduza: 65% de analfabetização (escuso de comentar a iliteracia) e aquilo que Auden diagnosticava num artigo e que passo a citar: «A inteligência só funciona quando o animal não tem medo. Uma atmosfera de amor e confiança é essencial».

Auden foi um dos expoentes da poesia mundial no século XX, e um modelo de equilíbrio e equidade entre as vanguardas e a tradição. Um homem que sabia do que falava, dotado de uma gestão da inteligência que nunca perdia o contacto com o sensível e o vivido, e por isso mais capaz de farejar prontamente em qualquer tecido social o que poderia fragilizar a disseminação da inteligência. Auden respondeu eficazmente à pergunta que repetidamente me fazem.

O coração é o que em nós não suporta a fivela do mundo.

Nem o sol nem a noite se podem olhar fixamente. Sequer as costas se escrutinam fixamente sem risco de ruptura muscular. É preciso um ângulo de viés, um velamento, o reflexo. Que se drapeje a luz e a sombra se satisfaça numa fenda.

Urge por conseguinte achar na palavra o local da incisão, a caligrafia do lume, antes que o vento encontre a sombra que por ele espera em Samarcanda.

Uma vez, quando era editor, houve um amigo que me propôs um romance que se propunha retratar gota a gota o deslizamento de uma consciência para a loucura. O meu amigo era psiquiatra e queria descrever essa passagem de forma gradual, graficamente, dir-se-ia, tal como a mudança de olhar do protagonista sobre o mundo que o rodeava. No seu afã descritivo, era um romance aborrecidíssimo, que poderia ter um certo interesse clínico mas resultava mal como coisa literária. Para lhe explicar porque rejeitava o livro fi-lo ler um conto de Cortázar onde um funcionário público (a mesma situação profissional da personagem do livro do meu amigo), agoniado pela mesma vida absolutamente «boring» e alienada (um enquadramento equivalente), à terceira linha, ao espelho onde todos os dias se escanhoa para se pôr apresentável para o serviço, vomita o seu primeiro coelho. Daí para a frente o homem vomita várias gerações de coelhos.

O meu amigo apresentava paulatinamente, como um morrinha, o problema, num inventário de razões e de gestos que faziam da narrativa um torresmo, Cortázar coloca-nos velozmente diante do problema e atalha, sem uma explicação, num dilúvio que decapita todas as causalidades. Num navegávamos numa água inquinada, numa neblina sem fim à vista, com outro, o inesperado da situação metia-nos (ao leitor) dentro da barca sacudida por um mar revolto. Não há dúvidas sobre qual das duas narrativas, como leitores, preferiríamos.

Corolariamente, não são os “efeitos de realidade” o que mais nos prende numa narrativa mas o que perturba a realidade e, rapidamente, lhe introduz um novo ponto de vista. E nunca devíamos esquecer (maleita que não despega) que o nosso inconsciente não distingue entre os factos e o que imaginamos sobre eles; o que devia há muito estar interiorizado contra as falácias de qualquer entorpecimento naturalista.

Jules Laforgue: «Método, método, que queres de mim? Bem sabes que comi do fruto do inconsciente.»

Entretanto, para além das qualidades rítmicas e prosódicas, ou da originalidade da trama, adiantemos uma outra janela para a aferição do quid literário: tal como acontece na poesia, um bom romance, um bom conto, etc., é aquele em que por voltas que demos à frase se constata que não há uma palavra que aí consigamos substituir com vantagem; não há um sinónimo que aí caiba. O que Northrop Fry corrobora: «Em todas as estruturas verbais literárias, a orientação definitiva da significação é interna».

Peguemos em Setentrião de João Paulo Borges Coelho, por exemplo, e tente-se substituir uma palavra por sinónimo, uma expressão por outra: o parágrafo inteiro desfazer-se-ia, as palavras aí, mais do que servirem a função, estão engatadas. A língua parece galvanizada pela corrente de um inexaurível fluido que a resgata da opacidade. E não há nada a fazer, onde quer que se coloque o escopro não se acha uma brecha, uma desafinação, superfície oca: a pancada não pode senão ressaltar. Nestes livros, todas as palavras, como acontece com as notas musicais na Sinfonia Eroica, de Beethoven (di-lo Leonardo Bernstein), são as únicas e necessárias ao desenvolvimento daquela pauta. Uma palavra diferente e o romance seria outro.

Diga-se que o mesmo se verifica em Passos em Volta, de Herberto Hélder, em Nome de Guerra, de Almada Negreiros, em Todo o Nome do Mundo, de José Amaro Dionísio, em Maina Mendes ou Casas Pardas de Maria Velho da Costa, em Ualalapi, de Ungulani Ba Ka Khosa, em Na Tua Face, de Vergílio Ferreira, em Jerusalém, de Gonçalo M. Tavares, em Ambulância, de Manuel da Silva Ramos, em Um Copo de Cólera, de Raduan Nassar, entre muitos. Curiosamente, nenhum destes livros é estudado nas escolas, pelo menos em Portugal e Moçambique

Ao invés, a minha filha adolescente, que nas aulas tenta sobreviver ao aprendizado de figuras como a prolepse e a prosopopeia e que numa semana estuda a metonímia e noutra se amanha com a personificação, em vez de ser convidada a participar em vivas discussões acerca do que falam as obras (2), vê-se coagida pela pressão do mercado, que as escolas não sacodem, a ler livros de género, programados para o formato juvenil. Em vez de se confrontarem com Melville, Dickens, Mark Twain, Kafka, Paul Auster, os adolescentes são induzidos a ler livros em que infelizmente, por mais engenhosas que sejam as tramas, a linguagem se apresenta desmotivada – i.é, qualquer bom escritor pegaria naquelas “informações” e acharia uma forma mais rápida, eficaz e expressiva de as fazer passar, visto que, como no grosso dos best-sellers, nestas aventuras qualquer palavra se pode substituir por outra.

Não sei como pode ela apanhar o gosto pela literatura em livros onde, em nome da pedagogia, as palavras estão desvalorizadas e são moedas gastas, onde já não se vê a efígie.

Só vejo um meio de minimizar os estragos: é pegar em alguns contos de Jorge Luís Borges, ou de Conrad, e levá-la a fazer cópias, de modo a que ela sinta o exacto valor de uma palavra na frase; se ela estiver com idade para isso, induzi-la a copiar O Relatório sobre Cegos, do Sabato.

Eis um exercício de que não se sai indemne e pelo qual se percebe que a literatura é uma experiência vital e não um mero entretenimento para consumidores de informação; e há a hipótese dos seus efeitos sobrevoarem a alergia para se converterem num amor à literatura.

«A poesia é um dos destinos da palavra», regista Bachelard. Por isso é e será imorredoura enquanto houver linguagem. Minimizar a poesia, querer reduzi-la à irrelevância, expõe na palavra a sua sombra em carne viva. Porque só a poesia cura a palavra e lhe dá ventilação. Sem a poesia, a palavra é um quarto carcomido pelo bolor, onde não chega a luz. A palavra tende a fossilizar, a poesia age como o emoliente que restitui a mobilidade às suas articulações.

A décima segunda página é o ancoradouro ideal para ceder ao imperativo de citar Walter Benjamin, numa das suas mais famosas proposições: «Todo o grande acto estético e criador repousa sobre um fundo de barbárie». Esta frase tem pelo menos três significados: a) é preciso romper as conveniências gramaticais para se firmar o novo; b) por vezes a violência implanta as suas regras e o esquecimento no sítio das ruínas; c) a maneira mais eficiente de não dizer nada (a barbárie denega a reciprocidade) é a de comer, luxuosamente, pela calada.

Eis uma invejável habilidade que às vezes se encontra por estes lados, uma técnica voluptuosa de iludir dificuldades e trabalhos: comendo pela calada. Contudo, a literatura não admite subterfúgios, levezas, frescuras. A literatura é um acto de disciplina e exige um interminável trabalho de espaldar, uma correcção sem descanso e permanente leitura. Daí que seja contra as argúcias e mentiras da “ingenuidade” que este livro se apresenta.

É sabido, a ignorância nunca gosta de nada que a obrigue a olhar uma segunda vez para a página. A poetisa russa Marina Tsvietaieva explica o mecanismo: «Não amar uma obra (…) é não a reconhecer: não reconhecer nela o já conhecido. (…) A primeira causa é a falta de preparação para ela. A gente do campo, quando se encontra na cidade, demora muito a apreciar os nossos pratos. Tal como as crianças – recusam os novos sabores. Viram a cabeça espontaneamente. Não vejo nada (neste quadro) e por isso não quero olhá-lo – e para o ver é preciso olhá-lo, para descobrir algo nele – há que olhá-lo bastante tempo. Esperança equívoco do olho habituado a ver à primeira vista…».

Ora, na literatura, uma das mais labirinticas metrópoles do mundo, somos invariavelmente leigos, camponeses. Não há modo de escapar a esta condição, cada obra nova interpela-nos, desautoriza-nos, come-nos as papas na barriga, mostra como o nosso paladar não estava preparado. E o nosso primeiro dever consiste em afastar o fantasma renitente que no mais secreto de nós insiste em ordenar não proves esse prato. Afastemos a prudência e entreguemo-nos aos sabores inesperados – eis um desiquilíbrio momentâneo que a prazo nos capacitará para a arte do funâmbulo.

Viver não é preciso, navegar é preciso, ensina-nos a canção.

Confesso que nunca gostei de escrever sobre literatura, fi-lo sempre em sacrifício, porque tinha de ser ou a pedido de um amigo. Nem boto palavra do palanque académico, sou simplesmente um leitor voraz (ainda que pouco sistemático) e um escritor que ama as palavras e o seu ofício e, em Moçambique, não partilhar o pouco que sei seria sinal de uma soberba em que me não reconheço.

Ficam para um outro volume textos mais alentados sobre Mia Couto, Borges Coelho, Ba Ka Khosa (todos inéditos), e outros narradores, mas havia que abrir uma primeira janela antes que a casa ganhasse bolor. E esta primeira janela incide na praia da poesia.

Oitenta por cento do livro respeita a autores moçambicanos, o mais são as minhas prospecções no mar da poesia, mas que mantive no corpo do livro porque contêm informações que julgo úteis ao amador de poesia em Moçambique.

Foi assim este livro extraído a-conta-gotas (ao ritmo de artigos, de nótulas do meu diário, ou de prefácios) – espero bem que seja mais rápido a ler.

E haja paciência, afinal estamos em terra onde nem sempre é líquida a utilidade de saber para que servem os elevadores.

Às quartas e sextas, de manhã, dou consultas de ortopedia – é favor inscreverem-se.

António Cabrita

2011 em 3 filmes:

2011-07-27T02:53:00.000-07:00

Francesca Woodman Blues:

2011-07-26T21:00:00.000-07:00

Blanchot Blues:

2011-07-26T20:36:00.000-07:00

" Não há solidão se esta não desfaz a solidão para expor o só ao fora múltiplo"

Comentário: O Fora múltiplo é a amplidão mítica do mundo, os grandes espaços que se interiorizam através do canto e da dança, os encontros possuem sua camada sinfônica mediada por silêncios significativos suaves e levezas gestuais, os sós e os profundamente sós podem sentir a solidão se liquefazer nestes lugares amplos.

" Mas não há, aos meus olhos, grandeza senão na doçura ( Simone Weil). Direi antes: Nada de extremo senão pela doçura. A loucura por excesso, a loucura doce. pensar, apagar-se: O desastre da doçura."

Comentário: A doçura é ela mesma o aspecto mais enérgico de uma antiga camada do ser, que contempla a sua exterioridade a partir do fantasma do útero na fundo do olhar do Outro. Olhar nos olhos deveria ser o florescer de doçuras perpétuas entre águias e leões.

Marcelo Ariel

Traduções de Eclair Antônio.

Uma lágrima no orvalho para Amy Winehouse:

2011-07-24T09:34:00.000-07:00

Um grande mergulho nessa enorme piscina sem água chamada 'mercado da música' é capaz de incendiar uma vida. Amy Winehouse foi o cavalo de uma aura pesada que a ligava ao Blues de Billie Holiday e ao estilhaçamento de Kurt Cobain. Não é por delicadeza que se perde a vida, mas por intensidade.

Marcelo Ariel

Blues na calçada:

2011-07-13T01:03:00.000-07:00

Com Fábio Brum, Helena Hutz no projeto Vagabundagem de segunda, dia 12 de julho de 2011 na Realejo Livros em Santos-SP.

Dez livros essencias para compreender a poesia contemporânea 2:

2011-06-26T21:43:00.000-07:00

Dez livros essencias para compreender a poesia contemporânea 1:

2011-06-26T21:38:00.000-07:00

O CANTO DO BEM TE VI NO RIO:

2011-06-02T10:53:00.001-07:00

BLUES PARA JOSÉ E ERNESTO

2011-05-08T12:01:00.000-07:00

José Renato quase dirigiu versão de Gota D'Água realizada em Cubatão pelo grupo 'Pessoas e projetos', ele era um fã ardoroso do naturalismo ambiental que a montagem conseguiu evocar, conversei com ele sobre isso, quando nos encontramos em São Paulo em uma premiação da APCA, minha memória é onírica, imprecisa para o tempo cronológico mas nítida para as imagens e para a presença mítica, vi o José Renato mais duas vezes e nas duas ele citou a versão da peça de Chico Buarque e Paulo Pontes encenada em Cubatão como um acontecimento que não se realizou em toda a sua plenitude. Esse interesse verdadeiramente emotivo por uma peça encenada em uma zona de exclusão social por um grupo amador excepcional, é o melhor testemunho da dimensão ética onde vivia o José Renato, dimensão que ele ajudou a ampliar com a fundação do Teatro de Arena na época da ditadura militar. Um grande artista que combinou ética e estética como poucos. Ernesto Sábato, a quem foi negado o Nobel de Literatura, é autor da melhor e mais perturbadora cena de sonho que já li na minha vida, a cena está na vovela O túnel, um autor corajoso que lutou contra a opressão em sua forma mais selvagem, a opressão dos regimes totalitários, no caso o militarismo argentino e sua ditadura, tão cruel e injusta quanto qualquer outra vigente, hoje existe a ditadura econômica, bem mais sutil e não menos cruel. As trajetórias de Sábato e José Renato de algum modo se completam uma testemunho da existência da corajosa vida do espírito humano em tempos de trevas e conciliações absurdas com a injstiça e a corupção. São dois Mestres do pensamento que deixam um legado luminoso.

Marcelo Ariel

OS NÃO-LANÇAMENTOS:

2011-04-24T12:52:00.000-07:00

enquanto não é lançada aqui no Brasil por uma corajosa editora tupininquim, a extraordinária tradução de Maurício Salles Vasconcelos para o My Life de Lyn Hejinian, sonho com o lançamentos de dois livros essenciais da poesia contemporânea americana. Happily de L.H. e Planisphere de John Ashbery, estes dois livros são duas meditações musicais sobre a morte. 'Temos tudo/o que podemos pensar" diz um dos versos de J.A. e um de L.H. afirma que " a morte nos separa de tudo o que está acontecendo/da finitude?". A poesia contemporânea do Brasil, infelizmente ainda presa a matrizes líricas do século dezenove, com raras exceções em Ricardo Domeneck, Régis Bonvicino e pouquísimos, ainda não se abriu para a utilização musical de todas as possibilidades da linguagem, coisa comum na poesia contemporânea americana, o lançamento destes dois livros e da já pronta tradução de My Life, seria uma ótima oportunidade para nos vermos em um espelho que não distorce tanto aquilo que chamamos de realidade interior-exterior, o R.A.P. seria a pré-história de um tipo de poema que flerta com a oralidade-que-pensa-o-em-torno, podemos dizer que a poesia de J.Ashbery e de Lyn Hejinian é um R.A.P. das mais altas esferas do pensamento. Lyn Hejinian é tão densa quanto uma fusão impossível de Pascal e Emily Dickinson com Patty Smith e Jonh Ashbery é simplesmente o equivalente de Mellville e Auden atualizados. Nossas estantes de poesia traduzida estão muito defasadas. Obviamente cito o R.A.P. em seu sentido etimológico, não me refiro a Kayne West e arredores.

Marcelo Ariel

José Vicente Blues:

2011-03-31T00:28:00.000-07:00

a recente edição do teatro completo de José Vicente é uma oportunidade de conhecer um grande poeta da cena do Brasil, os grandes dramaturgos sobrevivem como poetas e os maiores ainda transcendem os limites entre a poesia e a coloquialidade e preservam uma fidelidade aos fatos em seu trabalho, este é o caso de José Vicente. Elogiado por Simone de Beauvoir e cogitado por Kubrick para atuar em seu Laranja mecânica, J.V. optou por um mergulho muito denso e corajoso em uma espiritualidade do desprendimento e se tornou no final da vida, um místico cristão-evangélico, o que no caso dele, é um gesto de grande tragicidade poética, uma negação do status de proximidade com o poder que antes reinvindicatório, acabou se conciliando com aquilo que combatia, um gesto coerente com o iconoclasta e enfant terrible dos anos 60. O conheci nesta sua última fase e me lembro do que ele me disse : ' O teatro hoje é o reino da vaidade onde o demônio que está no interior do ser humano aflora e se alia aos poderosos da Terra, cuidado com a vaidade'. Sua peças deveriam ganhar encenações anuais, J.V. foi um poeta que sempre defendeu posições coerentes com a alma de seu tempo e ao reler sua peças, percebo que ele havia se tornado também um profeta do nosso tempo caótico e imprevisível, um profeta do óbvio desencontro entre o que fazemos e dizemos e o que pensamos ser ou seja um profeta da crise de valores espirituais ou da ausência deles, entenda-se a palavra espirituais em sua camada mais ampla, onde o outro se choca contra as imagens e projeções que podemos fazer dele como um espelho caindo do alto de um edifício no centro de São Paulo.

Marcelo Ariel

Fukushima & Fukushima

2011-03-18T20:10:00.000-07:00

Fukushima ( Takashi, Sem título) e Fukushima ( A cidade japonesa, acidente no reator nuclear provocado por terremoto seguido de tsunami). A arte de um modo cifrado e abstrato sente aquilo que irá acontecer no mundo igualmente cifrado e abstrato que chamamos de 'vida'.

Marcelo Ariel

A INFÂNCIA MÍTICA PODE SER A DIMENSÃO INACESSÍVEL DA AFETIVIDADE

2011-03-12T07:46:00.000-08:00

Foto: Priscila Garcia por Ralph

a solidão é o esqueleto da aura principalmente quando é o símbolo da ausência da Alma e essa é a essência do nosso tempo. A infância mítica pode ser a dimensão inacessível da afetividade profunda. Não existe nenhuma passagem em todo o Proust nem em seu duplo objetivado Freud sobre a potência mítica e esquecida da infância , um mistério biológico que sempre analisamos como se fosse uma idade contínua e um esboço da vida do espírito congelada na memória autônoma de um sonho.

Marcelo Ariel

A SENSAÇÃO DO FRACASSO COMO UM TRIUNFO:

2011-02-04T20:27:00.000-08:00

Um escritor/artista/criador deve "entender" da arte de elaborar projetos culturais ? Se alguém aí dentro-fora disse sim, isto representa uma pequena vitória do pensamento utilitarista e mercantil sobre a criação artistica? Um artista deve pensar como uma marca?
Van Gogh deveria ter sido diluído pelo Doutor Gachet e se transformado num clone de seu irmão? O projeto cultural é uma óbvia formatação no plano da competência industrial ( da industria e do mercantilismo social, é claro) do ideário dos artistas-criadores. Um artista é muito mais do que uma marca. Van Gogh é maior do que a Petrobrás, do que o Citygroup e etç... Eu sou Van Gogh retornando no sempre, para assistir ao suicídio do capitalismo e de todas as Nações. Van Gogh alguns segundos antes de morrer sentiu essa inexprimível sensaão de fracasso como um triunfo da permanência de uma idéia extraordinária de tão improvável, a idéia de que sua morte era apenas simbólica e representava o início de um poder místico acessível aos artistas do futuro através de sua obras e testemunho. O poder de criar apesar do dinheiro.

Marcelo Ariel

A REDE E O PEIXE:

2010-12-30T13:17:00.000-08:00

O filme ' A rede social' de David Fincher é um símile de ' Cidadão kane ' de Orson Welles, Fincher como Welles conta uma história de poder que envolve os meios de comunicação e coloca no centro dessa história a solidão como uma torre construída de dentro para fora, os muros desta torre inexpugnável digna de figurar em ' O castelo' de kafka, são construídos com dinheiro e poder, a ética no jornalismo em ' Cidadão kane' e a ética nas redes de relacionamento da internet, são cortinas de fumaça que disfarçam muito bem, o verdadeiro tema destes dois filmes. Randolph Hearts/Charles Foster kane tem na palavra-símbolo ' Rosebud', o falso enigma e na verdade a chave que não abre a porta da torre de solidão e abandono onde ele entra e não consegue mais sair, A Rosebud do Mark Zuckerberg do filme se chama ' facebook' e é como a ' Rosebud' de Welles/kane também uma falsa chave para uma solidão coletiva, no filme representada pela solidão traumática do Sr. Zuckerberg.

O filme em uma outra camada também cita 'Rashomon' de Kurosawa, mas de um modo tão sutil que pode passar despercebido, obviamente o universo kafkiano de ' O Castelo' e ' O processo' é suavizado por Fincher, um diretor muito acima da média, que consegue com um material limitado e dentro de um sistema de moldagem e alienação de idéias realizar um filme instigante e perturbador. Com este filme o Sr. Fincher pode ter inaugurado um novo tipo de terror psicológico. Mas deixo tais reflexões, para os sociólogos e psicanalistas.

Marcelo Ariel

A divisão em José e Pilar:

2010-12-12T23:41:00.000-08:00

No filme José e Pilar de Miguel Gonçalves Mendes acompanhamos não apenas a intimidade de um casal e sim algo maior nosso olhar passeia pela delicada precariedade não de uma paixão mas de um amor que tem suas fontes na admiração, os limites da vida literária são como rochas para o mar nada calmo destas fontes que tem seu manancial subterrâneo na chamada vida dos escritos que se gestam lá no fundo misterioso oceânico e geométrico do ser como Maria Kodama com Borges Pilar Del Rio cuidava de seu amor e era além de amante e companheira uma espécie de gerenciadora da vida do escritor José Saramago é visível no filme o cansaço de Saramago cansaço triunfal e o significado vital que a convivência com Pilar teve na sua disposição existencial para o viver, Saramago parecia extremamente desiludido da humanidade apesar da vaidade inerente aos escritores antes e depois com ou sem, o Prêmio Nobel. Óbvio era que ele vivia uma vida muito boa com momentos de tranquilidade e que depois com o seu Nobel ele se torna de certo modo uma persona pública escravizada por inúmeros compromissos que a fama lhe obrigava a ter Pilar parecia ser seu descanso e o lugar onde o mundo o acolhia e os livros e a literatura eram o outro óbvio lugar de significação que resignificava também o amor-paixão que ele experienciava com Pilar em uma espécie rara de amizade fraterna tocada pelo erotismo e alimentada por uma fé que o fazia esquecer da desilusão com todo o resto. Tornar isto visível é o maior mérito do filme de Miguel José Mendes e no final de tudo a dimensão de uma perda irreparável se faz a companhar de uma continuidade dessa fé o filme também revela aspectos do humôr melancólico de José Saramago é uma pena que ninguém tenha feito um filme semelhante sobre Alberto Moravia e Elsa Morante ou sobre Murilo Mendes e Maria da Saudade Cortesão outras dimensões da relação entre os escritores e a vida a dois iriam aparecer como luzes capazes de iluminar pontos tristes não apenas da vida do amor de José e Pilar mas também da nossa vida dividida como tantas entre a solidão a solitude e suas máscaras.

Marcelo Ariel

Nesta sexta na escola sp de teatro:

2010-12-01T10:39:00.000-08:00

uma lágrima no orvalho para Almeida Prado :

2010-11-22T17:41:00.000-08:00

O compositor santista Almeida Prado foi diretor do conservatório musical de Cubatão nos anos 60/70 e sua obra ( como a cartas celestes número 8 acima) transmite o sentimento de um sagrado laico que dorme na natureza e pode ser levemente acordado pela música e pela poesia. Espero que ele se encontre com Bach nesse espaço sem tempo para onde certamente seguem os mortos...

marcelo ariel

Rosa no Centro Maria Antônia:

2010-11-18T13:53:00.000-08:00

HERBERTO HELDER NA UFF:

2010-11-17T12:05:00.000-08:00

'A IDADE DO SERROTE' DE ARNALDO JABÔR ?

2010-11-12T09:50:00.000-08:00

a maioria das críticas ao a suprema felicidade associaram erroneamente o retorno de arnaldo jabôr aos longas metragens com seu trabalho de comentarista em telejornais e com uma tentativa mal sucedida de citar o Amarcod de federico fellini. jabôr de fato filia seu longa a uma tradição que passa por fellini, mas o que interessa mais ao cineasta de eu sei que vou te amar é a impossibilidade de apreender fragmentos do tempo sem que eles se contaminem de um certo artificialismo e fugacidade da memória, o filme da trilha sonora até a fotografia está também intencioalmente creio, contaminado por esta aura de artificialismo e imprecição que acompanha todas as nossas tentativas vãs de recuperar os melhores momentos da nossa vidinha infinita e efêmera,pouquísimos perceberam que apesar de ser limitado pela autoreferência nostálgica não é ela o centro do filme, a nostalgia do filme se filia muito mais aquela força trágica citada por Andrei Tarkovski em Nosthalgia e ao exercício de recuperação poética da memória de Murilo Mendes em a idade do serrote e de Memorando de Fernando Moreira Salles. É óbvio que o filme de arnaldo jabôr tem lá seus defeitos, mas o que me interessa aqui não é colocar uma lente de aumento neles canalizada por um ressentimento que tem sua gênese no pântano sêco da política nacional e na mania de brincar de bandido e mocinho típica da doença infantil do esquerdismo e da ridícula retórica burra do conservadorismo radical, é necessário ver um filme como o que ele é, dentro do pensamento que suas imagens defendem e não dentro de uma ótica que hipervaloriza ou subestima as opiniões de seus autores. Jabôr não é Tarkovski, mas chegou perto do Murilo Mendes de A idade do serrote, do Fernando Moreira Salles de Memorando e passou longe, para profunda decepção dos críticos de plantão de sua persona de comentarista político.

marcelo ariel

HOJE NA CASA DAS ROSAS :

2010-11-05T06:21:00.000-07:00

PROGRAMAÇÃO III SIMPOESIA

Sexta 5/11

19h Abertura do evento

19h30 Leitura

Ismar Tirelli (RJ), Marize Castro (RN), Leonardo Gandolfi (RJ), Claudio Daniel (SP), Farnoosh Fathi (EUA), Martin Palacio Gamboa (Uruguai)

video-poema “poço. festim. mosaico”, de Marize Castro

20h30 Apresentação Arjen Duinker (Holanda)

21h Leitura Bruce Andrews (USA)

21h30 Vídeopoema Cidade Reposta, Márcio-André (RJ)

Lançamentos

Títulos do selo [e] – Annablume

Selo Orpheu, editora Multifoco (entre os livros: "Cabalísticos" de Edson Bueno de Camargo, "Conversas com Emily Dickinson " de Marcelo Ariel, " Olhos de barro" de José Geraldo Neres e demais livros do catálogo do Selo)

Lábios-espelhos, de Marize Castro

Sábado 6/11

16h30 Debate: A novíssima poesia brasileira

Com Nilson Oliveira (PA), Antônio Vicente Pietroforte (SP) e Edson Cruz (BA/SP)

Mediação: Leonardo Gandolfi (RJ)

18h Palestra sobre arquivos digitais de poesia com Aquilles Alencar Brayner (British Library)

19h Leitura

Adriana Zapparoli (SP), Antônio Vicente Pietroforte (SP), Edson Cruz (BA/SP), Nícollas Ranieri (MG)

20h Palestra sobre language poetry, com Bruce Andrews (USA)

20h30 Leitura Erín Moure (Canadá)

21h Lançamentos de diversos títulos da Lumme Editor e da revista Polichinello

Maratona de leitura com a participação de Adriana Zapparoli, Lígia Dabul, Micheliny Verunsck, Thiago Ponce de Moraes, Nilson de Oliveira, Leonardo Gandolfi, Assis de Mello, e Glauco Mattoso.

Domingo 7/11

16h30 Painel - mulheres tradutoras (recital)

Com Marina Della Valle (SP), Telma Franco (SP), Eva Balitkova (República Tcheca/SP), Erín Moure (Canadá), Virna Teixeira (CE/SP)

Mediação: Martín Palacio Gamboa (Uruguai)

Homenagem a Wilson Bueno, por Erín Moure

17h30 Apresentação do livro fio, fenda, falésia, com Roberta Ferraz (SP) e Renata Huber (SP)

18h Leitura

Donny Correia (SP), Arjen Dunker (Holanda), Bruno Brum (MG), Beth Brait Alvim (SP), Frederico Barbosa (SP), Micheliny Verunsck (PE/SP)

Perfomance poemacumba, de Leo Goncalves (MG)

Lançamentos Arqueria editorial/ encerramento

LOCAL: Casa das Rosas (Avenida Paulista, 37)

Realização: Secretaria de Cultura do Estado de São Paulo

Produção: Casa das Rosas e Organização Social POIESIS de Cultura

http://simpoesia.com/programacao/

Lançamento do novo cd de Gilberto Mendes:

2010-10-27T13:30:00.000-07:00

O que meu clone-fantasma está ouvindo:

2010-10-27T10:41:00.000-07:00

O surpreendente e extraordinário disco do cantor e compositor baiano Tiganá Santana.

A RETOMADA DA COLEÇÃO DE "FRACASSOS CÊNICOS":

2010-09-28T17:04:00.000-07:00

um pouco cansado de repetir sempre o mesmo ritual em leituras públicas dos poemas, começo a preparar este antiespetáculo que cita Beuys e Ijikata dentro de um r.a.p. de gil scott heron.Com estréia prevista para 2011.

ELEGIA DA REVELAÇÃO:

2010-09-20T08:43:00.000-07:00

Foto: Lila com efeito 'cobre' do Fotoflexer

Para Lila

Para que rasgar até o começo

como sombras

que se afinam

em ondas

que foram

palavras

e não água

na areia?

Para que ser vento e fogo

e canto e pranto

sem explicação

para o encontro

do paradoxo do poema

com o do amor do sonho

e sua canção,

tocando

dentro do corpo,

escapando do tempo

para pousar

no olhar

que incendeia

um Sol,

dividido em dois

silêncios,

para que se iluminem mutuamente:

A vida sem medidas e a outra

que era só

ausência,

a faca das palavras

a regia

sempre cortando

a camada

da harmonia

para cancelar

o sono

no coração do fogo

que ardia

fora do corpo

que sem saber

o trazia

morto

para um dia e sua alegria

que não se dissipa

nem mesmo quando cessa

a fantasia e suas miragens

que a palavra

no lugar do sonho

erguia.

Agora ele sabia

que a razão para não ter

um corpo

era o êxtase

de encontrá-lo

dentro

de outro.

Demônio terrível

é o medo

segurando

a faca

cortando os fios

de silêncio

que contornam

o Real

e sua maravilha,

não sendo palavra

mas coisa

sonhada

que aos dois ultrapassa.

Anjo suave

é o Tempo

que luta com o Demônio

e se não o vence

no espaço

da ação,

convoca o sono

da distância

para acalmá-lo

com a razão.

Marcelo Ariel poema do livro inédito " A farsa do poeta morto"

SÍMILES EM PARADOXO:

2010-09-17T17:46:00.000-07:00

A Santa Ceia de Da Vinci dentro de A Escola de Platão de Jean Delville, da comparação retiro o diálogo imaginário, centro do poema em work in progress para A MORTE DE HERBERTO HELDER. A afetada representação de Delville resvala no kitch e não evoca o enigma como a de Da Vinci, mas a inversão dos ícones centrais é a idéia por trás das representações da fé laica em contraponto e não como complementariedade. É difícil "gostar" de Delville, mas a representação de Platão como o símile do ícone cristão davinciano, é interessante por revelar a idéia como símile da fé?

m.a.

LANÇAMENTO EM SÃO PAULO:

2010-09-08T13:01:00.000-07:00

DUPLO LANÇAMENTO EM SANTO ANDRÉ:

2010-09-08T12:59:00.001-07:00

ele está lendo bem devagar para A MORTE DE HERBERTO HELDER

2010-09-04T10:54:00.000-07:00

ÂMALO:

2010-08-27T21:30:00.000-07:00

para marcelo ariel

Soprando em toda parte, o ar serve a todas as criaturas.
hildegard von Bingen

Quando ele disse
"você é muito religiosa"
eu tropecei
mas não caí

vi o céu alaranjado
torres de cobre ao longe
o oceano
uma lua pálida

então tomamos chá
em porcelana antiga e branca
vigiados
o verde-marrom das montanhas
o rosa das bochechas

serenos e corajosos
demos as mãos
e adentramos o doce escuro matagal

sim poeta
o âmago da alma é o amor
nossa palavra-bússola?

metaxu!

Lucila de Jesus

UMA ENTREVISTA RECUPERADA COM MARCELO ARIEL SOBRE SEU LIVRO 'CONVERSAS COM EMILY DICKINSON'

2010-08-05T06:30:00.000-07:00

Esta entrevista que transcrevo abaixo foi concedida ao escritor Marcelo Novaes para seu blog 'Notas de Rodapé', por motivos que ignoro, o cara deletou a entrevista do blog, como a tenho em arquivo e a considero muito boa, resolvi disponibilizá-la aqui na Pausa.

Marcelo Ariel

Marcelo Novaes: Ariel, você aprendeu a ler cedo, e usou a escrita e a leitura enquanto tomava conta do teu irmão que delirava. O delírio é uma linguagem deficitária. Dá para entendê-la, até certo ponto. Mas não um menino de cinco ou oito anos. Talvez, “na árvore da linguagem sempre haja um buraco”. A linguagem não dá conta do que somos, nem viabiliza uma comunicação completa, mas “alguma comunicação possível”.

Emily Dickinson padeceu de uma educação tirânica. Seu pai decidia o que ela podia ler, quem seriam seus amigos, etc. Aos vinte anos, a moça decidiu só vestir branco [“a freira de Amherst”] e escrevia, usando a linguagem para apropriar-se de si, num mundo sem graça e sem horizontes. Auto-exilada, a linguagem serviu à Emily, de alguma forma, com ou sem buraco [a árvore lingüística e a ontológica não se superpõem, nem se resumem a um só rizoma...]. E esse uso da linguagem era tão pessoal [tal qual um músico tocando num quarto, para “palpabilizar” suas próprias emoções], que Emily deixou instruções explícitas para sua irmã para queimar seus 1600 poemas escritos. Linguagem [com ou sem buraco] como exercício de apropriação de si mesma.

Tuas leituras devem ter sido teus primeiros amigos. Diante de uma linguagem abstrusa e indecodificável como a de teu irmão, a escolha de dialogar com Emily Dickinson te permitiu dar continuidade a uma escuta inacabada? Como esses textos te ajudaram a lidar com a memória do teu irmão e com os diálogos porventura factíveis, caso ele estivesse vivo?

Marcelo Ariel:Primeiro, não considero o delírio uma linguagem deficitária, existe todo um Topos que se estabelece a partir dos símbolos & imagens dos 'possuídos pelo delírio', os codificadores desse Topos podem ser divisores de águas nos campos da filosofia ( Sócrates e Gurdjieff por exemplo) e Poesia ( Rimbaud e Blake por exemplo).O delírio exige um sofisticadíssimo repertório simbólico para que seja possível sua codificação através da linguagem e não apenas através da linguagem dos símbolos & metáforas, que já são em uma segunda instância, um derivado desse Topos.
Segundo, o "Tomar conta" do meu irmão que era classificado como um esquizofrênico, era no fundo um diálogo silencioso e o estabelecimento no decorrer de 17 anos de convívio de um códice, não apenas do delírio, mas de uma zona silenciosa intermediária onde o poema se tornou o ângelus-mediador entre campos abissais do Ser, estes campos abissais são chamados de "Buraco". Não, minhas leituras não foram meus "primeiros amigos", os livros entram aí como personificações simbólicas desse ângelus, como o ângelus novus de Klee, essa sua abordagem me lembra a desconfiança de Proust e a de Bakhtin em relação à eficácia da análise psicanalítica, quando colocada diante destes campos abissais , sejam eles a loucura, o sofrimento extremo, o delírio ou as visões dos místicos ou dos esquizofrênicos, obviamente, há uma distinção a ser feita aí, mas não uma gradação, existem camadas de significação, acessíveis por causa do Poema e camadas inacessíveis por causa de uma codificação que se apropria dos símbolos, sem contudo ter mergulhado profundamente em suas fontes, que residem fora dos limites dos campos de codificaçãoe catalogação, empíricos ou não.
O diálogo com Emily Dickinson enquanto uma camada desse ângelus mediador, não é de modo algum, uma apropriação, nem uma identificação simbólica.

Marcelo Novaes: Sendo a linguagem em si mesma insuficiente, você se enxerga caminhando para a pintura, para a contemplação, ou dialogando com “n” personagens [seus amigos literário-culturais, inclusive] para preencher a incomunicação arraigada na própria linguagem?

Como você é um cara que trabalhou muito a dramaturgia, o dramaturgo-em-você te faz buscar essa interlocução dialógica de personagem-procurando-personagem, quase ao infinito?

Marcelo Ariel: Vejo a pintura como um movimento silencioso em direção ao silêncio anterior à criação de mundos e universos e desisti do teatro, o poema a meu ver, deveria ocupar o lugar do jogo dialógico do teatro, jogo que depende do conflito, para existir, e essa é sua limitação. O espelho é uma outra limitação, como a atividade egocêntrica que depende dele e de uma internalização, às vezes, até abstrata de seus falsos limites, apenas imagéticos. A dramaturgia do espelho é a simulação do silêncio da pintura, é isso, sem a suavidade profética do movimento de um átomo no universo, esse movimento quase sublime, que era comparado por Chardin à energia do amor, onde ela começa, começa o diálogo e acaba o teatro e a simulação do espelho. Talvez em um mundo futuro, o espelho seja abolido e em seu lugar, reine a imagem telepática.

Marcelo Novaes: Existe uma metafísica subjacente à tua poética, inclusive uma metafísica que vai construindo um glossário próprio: Titanic World, “os raros”, aqueles que podem contemplar o deserto. Essa metafísica tem mais do que um quê de Chuang-Tzu [“não sei se sou a borboleta que me sonha, ou quem sonha a borboleta”], de Herberto Helder [“ Estou deitado no meu poema. Estou universalmente só, deitado e costas, com o nariz que aspira, a boca que emudece”..., diria ele; “É melhor continuar sendo o fantasma de um poema ou em um poema?”, pergunta você] e aforismos metafísicos aos moldes de William Blake [vide seu twitter blues]. Parte da curiosidade do leitor em relação aos teus textos [às vezes, quase-manifestos de um esboço metafísico] não residiria, justamente, na decifração de um “glossário” que você vai trazendo à luz aos poucos? Você traz este glossário à luz para si mesmo, também?

Marcelo Ariel: Sim, como um "livro das correspondências", sonhado anteriormente por Vico, Novalis, Da Vinci e outros mestres, que cito aqui, como 'cartógrafos'. Álias, no meu trabalho a citação entra constantemente como uma cartografia, não apenas de leituras, tampouco, como um aparato demostrativo de erudição e etç... Ela entra como uma cartografia da própria gênese do Poema. Mas este livro, para além de toda e qualquer mistificação, está sendo escrito por todos nós, não é mesmo?

Marcelo Novaes: Em nosso mundo contemporâneo vemos muita saturação sígnica [saturação, simulacros, ou símiles seriam alguns dos males pós-modernos ou de sempre –e não se precisa ler Jean-François Lyotard nem Baudrillard para entender o que falo]. Eu, em meu próprio processo criativo, não me beneficio tanto do ruído, nem tenho apreciado a “estética do estilhaço” e das multi-fragmentações de imagens-vozes que encontro em espetáculos, livros e performances. Considero isso como um vício, viés ou “tique” de nossos dias. Você, em termos culturais e midiáticos, não poderia ser qualificado como um “comedor comedido”, nem vegetariano, mas um cara “onívoro”, já que você lida bem [e parece gostar] das diversas mídias [vídeos, teatro, cinema, literatura]. Sua literatura administra essa voltagem aglutinando esse amontoado de signos e referências [com pertinência, claro], ou você, de vez em quando, sente a nostalgia do “olhar do fotógrafo” que, em vez de amontoar as referências, limpa cenograficamente a cena, para privilegiar “o minimum’, o ângulo, o close?

Marcelo Ariel: Não, não se trata de nenhuma nostalgia, mas de um olhar-moviola. Os diferentes meios de expressão são também a construção do 'livro de correspondências', o universo onírico de cada um, também são construção desse livro, todos os sonhos estão interligados entre si, pelo pensamento autônomo das imagens, que formam um ' continuum' delicadamente ligado à gênese do Poema.

Marcelo Novaes: Você se utiliza do que teus sonhos te apresentam em seus textos? Isso é uso-de-fato, para além do retórico? Por exemplo, você diz coisas como “O clone natalino não é o arquétipo de Cristo (Murilo Mendes ontem no meu sonho)”. Você aprende com os insights oníricos? Poderia [ou gostaria] de explanar, por exemplo, o que o Murilo Mendes onírico acha deste simulacro mal ajambrado de Cristo? E sobre o próprio Cristo, ele te disse algo?

Marcelo Ariel: Cristo não é um Sonho, ele é uma das poucas coisas reais e através da escrita profética dos apóstolos e monges, o essencial foi dito, agora é o tempo da Ação, e não o tempo dos assassinos.

Marcelo Novaes : Você diz o seguinte, Ariel: “um mundo inautêntico ignora sua própria ausência de aura”. Há autenticidade no encontro [ou num encontro] de escritores? O que acha dos encontros musicais numa “jam session”?

Marcelo Ariel: Ótimos, desde que todos toquem e cantem de modo harmônico, mas não absolutamente simétrico, devemos respeitar os universos todos, os universos possuem um eu?

Marcelo Novaes: Tem algo de que você goste da cultura pop de nossos dias, em qualquer de suas vertentes?

Marcelo Ariel: Sim, gosto muito do cinema asiático e do único disco de Yon Lu.

Resenha de Caio Liudvik publicada hoje no GUIA DA FOLHA:

2010-07-30T15:03:00.001-07:00

Piva 1964

2010-07-26T15:19:00.000-07:00

Afinidades eletivas

2010-07-26T14:52:00.001-07:00

Capas comparadas:

2010-07-13T14:24:00.000-07:00

Ao compararmos as capas da edição brasileira e da norte-americana, vemos que o rosto de Lou Reed dá lugar a um cartaz padrão já utilizado pela mesma editora. A capa com o rosto de Lou Reed e a inscrição " Atravessar o fogo' ou 'Atravesse o fogo' , em uma tradução a meu ver mais lírica, a capa norte americana é mais rica do ponto de vista simbólico. A capa da edição brasileira, é no mínimo pouco inspirada, a mesma coisa aconteceu com a capa do 'White Album' dos Beatles que no Brasil recebeu um carimbo informando de quem era o disco e com a capa de 'Two Virgins' de Lennon e Yoko, este disco que não foi lançado no Brasil em alguns países teve sua capa acondicionada dentro de um envelope, para esconder os corpos nús de John e de sua parceira. A lógica comercial está a alguns centímetros da lógica da censura. No caso da capa do livro de Lou Reed, creio que, essa mesma lógica, está a um milimetro do mau gosto. fato inegável: este é o melhor lançamento de poesia do ano.

Marcelo Ariel

Filmes do Brasil:

2010-07-05T11:47:00.000-07:00

Lírio Ferreira em Árido movie. Realiza um estudo sobre a falência do mito do interior idílico do Brasil. O filme funciona como uma espécie de 'O balcão' de Jean Genet transposto para o universo excessivamente mistificado por Jorge Amado e outros. O final do filme é um corajoso desvio para o alegórico que só um grande cineasta seria capaz de ousar.

Marcelo Ariel

Filmes do Brasil:

2010-07-05T11:43:00.000-07:00

José Eduardo Belmonte consegue com esse filme chegar ao Opus de uma gnosiologia da melancolia como uma jornada épica. Se nada mais der certo. Se alimenta de Camus ( na análise objetiva de um sentimento de fracasso), Fassbinder ( na atmosfera fechada que vai se abrindo por causa da ligação entre campo psicológico com uma base expressionista),Cassavettes ( na simplicidade & minimalismo narrativo),Harmony Korinne ( no uso da imagem como um palimpsesto irônico para uma crítica da cultura).

Marcelo Ariel

Filmes do Brasil:

2010-07-05T11:40:00.000-07:00

Filme-testamento de Sgarnzela. O signo do caos é uma síntese de intertextualidades. atravessadas por todos os filmes de R.S. Imagino que R.S. poderia ter filmado por exemplo Panamérica de José Agripinno. a obra dos dois está em constante diálogo. R.S. está para Gláuber & Bressane como Reinaldo Arenas está para Lezama ( Gláuber) e Cabrera Infante (Bressane). Cinemas comparados=Literaturas comparadas.

Marcelo Ariel

Sonhando com Resnais:

2010-06-29T23:19:00.000-07:00

DAVID LYNCH/ 3 POEMAS:

2010-06-24T23:53:00.001-07:00

Flutuando/Floating

Floating through this darkness/ Flutuando no escuro
All alone/ Totalmente Só
Love is gone in darkness/ O amor foi engolido pela escuridão
Cold as a stone/ Frio como uma pedra
Searching through the shadows you have known/ Procurando entre as sombras que você conhece
Love's gone /O amor foi embora
Bare as a bone/ como um osso.

Trying to hold the memory face/ Tentando segurar a lembrança do seu rosto
You seem to have vanished without a trace/ Você parece ter desaparecido sem deixar vestígios
And in this darkness /E na escuridão sobrou
This empty space/ Este espaço vazio
I float alone. /Onde ele flutua sozinho.

Now the night is falling/ Agora a noite está caindo
You have gone/ E Você se foi
Sad dreams blow through dark trees Sad/ como sonhos tentando atravessar a sombra das árvores
Love's gone wrong/ O amor foi seu erro
Clouds of sadness raining all night long/ Como nuvens tristes chovendo a noite toda
Love's gone / O amor foi embora
The end of our song./ E nossa música acabou

I float alone/ E Eu agora flutuo só
I float alone/ Eu agora flutuo só

2.

The world spins/ O mundo girando

Moving near the edge at night/ Se movendo no abismo dessa noite
Dust is dancing in the space/ O Pó, dançando no espaço
A dog and bird are far away/ lembra Um cão e um pássaro que se afastam
The sun comes up and down each day/ O sol nasce de cima para baixo todo dia
Light and shadow change the walls/ Luz e sombra se transformando nessa parede
Halley's comet's come and gone/Q O cometa Halley atravessou para ir embora
The things I touch are made of stone/ As coisas que eu toco são como essa pedra
Falling through this night alone/ Caindo em uma noite solitária

Love/ O Amor
Don't go away /Não vai tão longe assim
Come back this way/ Volta

Come back and stay/ Volta e permanece
Forever and ever/ Para todo sempre

Please dont stay/ Por favor, não fique

Dust is dancing in the space /O pó, dançando no espaço
A dog and bird are far away/Lembra Um cão e um pássaro que se afastam
The sun comes up and down each day/ O sol nasce de cima para baixo todo dia
The river flows out to the sea/ O rio caminha até o mar

Love/ O Amor
Don't go away /Não vai tão longe
Come back this way/ Volta
Come back and stay/ Volte e permanece
Forever and ever/ Para todo o sempre.

The world spins./ E o mundo girando o segue

Mysteries of love/ Os Mistérios do amor

Sometimes a wind blows/ Às vezes sopra como o vento
and you and I/ entre você e eu
float/ flutuando
in love/ apaixonadamente
and Kiss/ e um beijo
forever/ dura para sempre
in a darkness/ nas trevas
and the mysteries/ assim os mistérios
of love/ do amor
come clear/ se tornam claros
and dance/ e dançam
in light/dentro da luz
in you/ em você
in me/ em mim
and show/ para mostrar
that we/ que nós
are Love/ somos o Amor

Tradução/Traição de MARCELO ARIEL

LANÇAMENTO DO MEU LIVRO "CONVERSAS COM EMILY DICKINSON E OUTROS POEMAS" :

2010-05-07T10:57:00.000-07:00

LIVROS NÃO-TRADUZIDOS:

2010-05-04T09:14:00.000-07:00

a vida reinventada como o mais puro teatrofantasma, um dos livros prediletos de Fernando Pessoa. Crowley era uma fusão (im) possível entre Groucho Marx, Rasputin e Cagliostro. Jodorowski deveria filmar esse livro... Houve uma versão cinematográfica da vida de A.C. com Bela Lugosi, vi na tv nos anos oitenta, vou pesquisar e volt a escrever sobre...

Marcelo Ariel

DISCO DO MÊS:

2010-04-30T07:32:00.000-07:00

o som do veludo dentro do sonho

OS SÍMILES:

2010-04-15T11:47:00.001-07:00

Os símiles estão interiorizados e sinto como se houvessem vários cérebros, um cérebro silencioso que observa, um cérebro musical que recebe as visões, um cérebro arquitetônico que projeta no mundo o design da linguagem e um cérebro que se fragmentasse em vários outros cérebros democraticamente espalhados no corpo, o cérebro das minhas unhas, o cérebro da pele, o cérebro dos meus braços e assim por diante, como observou Almada Negreiros em um texto seu, vários cérebros formando um só corpo.

marcelo ariel

FAC-SÍMILES 3:

2010-03-25T07:29:00.000-07:00

Desenho/Marcelo Ariel

FAC-SÍMILES 2:

2010-03-25T07:26:00.000-07:00

Desenho/Marcelo Ariel

FAC-SÍMILES 1:

2010-03-25T07:23:00.000-07:00

Desenhos: Lila & Ariel

UMA CRÔNICA DE MIRO ANTUNES:

2010-03-10T06:02:00.000-08:00

Hoje tentava ler um livro em casa, mas a cadela do vizinho perturbava tanto que resolvi pegar a bicicleta e fui até o emissário. Como não há árvores no local - acho que os iluminados que bolaram aquilo não gostam de árvores - sentei-me sob a obra da Tomie Ohtake, único local com sombra. Em cima, a obra, e, no subsolo um rio obrado. Algumas moças de Cubatão conversaram comigo e quiseram saber do emissário. Mostrei-lhes o amontoado de prédios visíveis na orla da praia explicando-lhes que, além daqueles, todos os prédios e imóveis da cidade têm ligação direta com o emissário, porque todos os detritos produzidos acabam passando sob o local onde estávamos. Também disse-lhes que, do jeito que continuam construindo tantos prédios enormes, há o risco de uma explosão de metano que poderá fazer com que a obra de Ohtake vá parar na África.

Elas riram e uma delas se queixou da falta de árvores. Lembrei de um disco do Vandré, produzido na época da ditadura. No verso, uma frase de Bertolt Brecht: "Nestes tempos em que falar de árvores é quase um crime, pois implica em silenciar aos que virão depois de mim". Talvez a frase explique as razões de certas figuras detestarem árvores. Vejam como a mente viaja...

Miro Antunes

Nota: Publicada originalmente no seu Blog Picles Cultural, o Miro é ilustrador, ex-colaborador do Pasquim e amigo deste clone angéliko que vos fala no vento do deserto.

Marcelo Ariel

3 poemas de Manuel de Freitas:

2010-02-19T21:20:00.000-08:00

GUSTAV LEONHARDT, 2005

Às vezes, por breves instantes,
a beleza habita sobre a terra,
tão urgente e impronunciável
como o rosto em trompe l’oeil
na abóbada da igreja de São Roque.

Com isto, estarei talvez a fazer
a mesma triste figura da rapariga espanhola
que ao meu lado rabiscava poemas
dialécticos – «Argumentos» e Contra-
Argumentos» velozmente incinerados
pela fundamentação física do génio.
Nós, poetas, só escrevemos disparates.

A beleza, dizia eu. Mas os meus pés,
o seu indiscutível peso sobre a terra,
coincidiam com o mármore da sepultura
número 44 (dois terços de paixão, outro de pó).

E aquele homem ajudava-nos a morrer
melhor.

LEONARD COHEN, 1979

Era bem claro, nessa noite,
o quanto a sua música
se afastava de «other forms
of boredom advertised as poetry»,
denúncia que se mantém válida.

Não serão bússolas duradouras
– tudo, enfim, falece –,
mas são palavras que nos protegem
da avalanche dos dias e dos meses,
destas poucas horas a que chamamos nossas.

Uma maneira de voltar a morrer?
Talvez,
quando até nas cinzas encontramos lume.

PINA BAUSCH, 2008

Müller,
Café Müller.

A morte sabe onde fica.

[in Jukebox 2, de Manuel de Freitas, Colecção Poesia Portuguesa Contemporânea, Teatro de Vila Real, 2008]

TRÊS POEMAS DO LIVRO " CONVERSAS COM EMILY DICKINSON" ( ED.MULTIFOCO/SELO ORPHEU) :

2010-02-01T14:10:00.000-08:00

Para Lila, que os inpira

doce e raro

é esse silencioso equilíbrio

entre pensamento

e expressão,

para nós

um equivale ao céu

e o outro

à sólida ilusão do chão

por hábito

em ambos

ignoramos

a mão

de uma divindade

enquanto sonhamos

abrindo

essa gaiola sutil

que chamamos

realidade

melhor se em

nossa parca visão

cantássemos

como os pássaros

e a harmonia do ininteligível

evocássemos

ou como a pedra

com o inventor

dos pássaros

dialogássemos,

talvez para nós

seu rosto

sorrisse

mesmo se

cantássemos tão baixo

entre um momento e outro

não há espaço

para lamentarmos a perda

de algo imensamente raro

selvagem como um temporal

que devasta tudo

e a própria montanha

dilacera,arranha

mas deixa intacta

a folha recém-nascida

a crisálida e

a teia de aranha.

Marcelo Ariel

TRANSBORDAMENTO E SINERGIA EM "HILDA HILST: O ESPÍRITO DA COISA"

2010-02-01T10:11:00.000-08:00

Rosaly Papadopol reverbera vários tons e pulsações de uma intensa música de

câmara corporal em " Hilda Hilst: O espírito da coisa" , espetáculo que está em cartaz no Teatro Bella em São Paulo. Trata-se da corporificação de um discurso poético que procura transfigurar o limite do corpo através da escuta da voz do mundo ou do Anima Mundi que os autores da peça/cartografia sabiamente identificam com o arquétipo do Pai. Toda a obra de H.H. era um diálogo com um afeto permanente que se cristalizou na crisálida da loucura paterna e seu isolamento em um aberto-escuro-prateado na Casa do Sol talvez seja o resultado do fracasso desse diálogo transformado em Opus Lírico.

Rosaly e os encenadores souberam transformar o espaço em uma energia que se alimenta desse Opus para fazer reverberar no espectador os deslimites de um abraço que se interioriza em camadas de um transe kiergegaardiano que em alguns momentos atinge com sutileza o campo humorístico embora sua força maior seja a esfera dos silêncios entre as frases.

Quase todos os signos presentes na obra de H.H. se materializam através do corpo da atriz, através dos objetos em cena,um gravador ligado que tenta captar o que está além dos silêncios ( dos mortos? da platéia?) é a extensão de uma carícia que tenta encontrar no invisível, um corpo tangível do próprio Amor incomunicável. Os cães invisíveis que as mãos de Rosaly desenham no espaço são uma presentificação da potência secreta do afeto, uma potência ainda não codificada pela linguagem, os poemas em momentos como esse são convertidos em uma energia dialógica e se tornam signos de uma abertura para o Outro, portas para uma filia que resiste ao fragilíssimo muro do isolamento no Interior.

Muito mais pode ser dito sobre esse espetáculo e voltarei a falar dele, vejam e revejam este " Hilda Hilst: O espírito da coisa" em cartaz no Teatro Bella que fica na R. Rui Barbosa, 399 - Bela Vista - Centro-São Paulo. Telefone:0xx 3283-2780.

Marcelo Ariel

QUATRO MEDITAÇÕES SOBRE O TEMPO:

2010-01-24T01:09:00.000-08:00

Imagem: Tina Modotti

1.

Ali está o tempo como coisa

que não pode ser contida

jamais ignoramos sua potência flutuante

que a tudo limita e essências paralisa

2.

nenhuma razão humana

tem o poder de evocar a força

capaz de o trasfigurar em

benevolente eternidade.

3.

fora de toda palavra
em uma Paixão

secretamente se move

o que é maior

que o Tempo

Oceano onde o rio do incomunicável
deságua

e o infinito

através do instante contorna.

4.
Ali está o Além-tempo

essência do maravilhoso silêncio
florescendo no espaço

de um amor inominável

refletido na luz do incomensurável.

Marcelo Ariel

SALMO PARA SIMONE WEIL:

2010-01-20T21:26:00.000-08:00

Amar sem o temor do mal

viver a simplicidade do cristal

que se parte em bilhões de pedaços:

Que ele seja teu coração

desejando morrer no meio

de uma oração

como um náufrago

em alto-mar

que carrega no fundo do peito

não mais um coração

mas uma cruz de sal.

Francisco Solar em ' O livro de orações"

SEGUNDO POEMA PENSANDO EM EMILY DICKINSON:

2010-01-19T22:11:00.000-08:00

Para Lila

sim o nome é uma torre

oceânica em seus contornos de névoa

o usamos como um pássaro

em uma chuva de granizo

e também não ousamos

no buraco da árvore da linguagem

não pousamos

porque

uma elegância divina

ignoramos

sem contudo

abdicar de sua

insuficiente expressão

e prometida harmonia

no decorrer dos anos

não será difícil saber que

para onde vai o nome

nós não vamos

marcelo ariel

SALMO DO ORVALHO:

2010-01-15T16:12:00.000-08:00

Foto: Lucila de Jesus

O Altíssimo

ao sinal da tua mão

a porta do orvalho

no osso do vento

estará aberta

ao sinal da tua mão

a luz escura

mergulha

no infindável riso

do invisível

Eis a tua glória

que cantamos

na Casa do Sol:

O hino da concha

e o da pérola

no coração do raro

colhida pela lágrima

do simples:

irmã e reconstrução do orvalho

que é o silencioso

beijo na tua face

quietude da luz

na alegria pura

das manhãs

Francisco Solar em "Livro de Orações"

DO LIVRO DOS SONHOS :

2010-01-13T05:51:00.000-08:00

Quadro: Lucila de Jesus

O mundo se interioriza em teu segundo nascimento.

A Serpente usa o corpo como uma escada e sobe aos céus.

O Anjo de Durer permanece sentado

porque não sabe dançar.

O Anjo de Novalis e do Klee olham só para o lado

onde jamais estamos.

O Altíssimo está em três lugares

porque canta

com os Pássaros,

A canção do Ouro no raio de sol.

No túmulo dos ricos

os marimbondos cantam o nome

que em si nada encerra.
Na entrada do reino estará escrito:

aquele que aqui entra, também erra

não se pode prender

a luz em uma gaiola

nem o amor

na terra

Francisco Solar em " Livro de orações"

OS DISCOS DA MINHA VIDA:

2010-01-08T13:47:00.000-08:00

THAT PLACE:

2010-01-08T05:57:00.000-08:00

Foto: Lucila de Jesus

OS DISCOS DA MINHA VIDA :

2010-01-08T05:56:00.000-08:00

UM POEMA DE ROSAINE BRAGA:

2009-11-20T17:02:00.000-08:00

A saudade corta como aço de navalha

O silêncio entre as folhas secas
sopra e dissipa a brisa da solidão

Me perco e encontro no olhar tenro que nos rodopia
construo e desorganizo o pensamento no sussurro de tuas palavras

O vento nos envolve ao emaranhar das salivas que se pérpetua na aurora
a alma canta anunciando a chuva-criadeira

Acolhe a luz e finca a saudades numa penumbra do asfalto

Rosaine Braga

DULCINÉIA CATADORA/ SIGNICIDADE:

2009-11-17T10:04:00.000-08:00

Amanhã, sábado dia 21 acontece o lançamento do livro SIGNICIDADE de Frederico Barbosa na Merceraria São Pedro/Vila Madalena em São Paulo dentro da programação da Balada Literária.

UMA ONDINA CHEGA :

2009-11-01T09:42:00.000-08:00

Também retorno sempre para a escrita de Beatriz Bajo, no meu próximo livro TEATROFANTASMA haverá uma novela que escrevemos juntos sobre a morte de Clarice Lispector, em um tempo em que o afeto só existe se for condicionado pela objetividade kamikase do desejo, a fusão de duas poéticas dentro do possível pode ser a prova de que outros paradigmas podem ser criados, outros lugares interiores mais altos para os vôos do desejo, sim. my friends, ele pode voar quando tocado por um sentimento-Wuthering Heighs que não ultrapassa o existir como na novela da Tia Emily, mas ultrapassa a fragmentação do encontro e sua pulverização na fogueira da ansiedade ou da vaidade, tanto faz...

Antes que me esqueça do eu ( Samadhi Blues) não por acaso o livro de B.B. ( no prelo) se chama

A FACE DO FOGO.

Marcelo Ariel, Sempre e Além, ainda no deserto oceânico.

O QUE MEU CLONE-FANTASMA ESTÁ OUVINDO:

2009-10-01T10:26:00.000-07:00

UM POEMA DE GIL MARTINS BARROS:

2009-08-08T14:02:00.000-07:00

SALA CÓSMICA

Numa sala de Bate-Papo qualquer: Eterno encontra Infinito.

(00:00:01) Eterno entra na sala...
(00:00:02) Infinito entra na sala...
(00:11:00) Inf. f/p Ete.: Olá Sr. Eterno...O que é vc – um Nano Tesla...um Estado Crítico?
(08:01:55) Ete. f/p Inf.: Quase isso...Talvez eu seja um Ter-Estado ou um Ser-Estado.
(02:15:02) Inf. f/p Ete.: Ter e Ser, por acaso, não é a somatória de Poder?
(19:03:56) Ete. f/p Inf.: Não! Poder é tão somente uma POO – (Potência de Ordem Oscilante).
(04:33:04) Inf. f/p Ete.: A que classe pertences?
(22:05:57) Ete. f/p Inf.: A dos inclassificáveis.
(06:45:06) Ete. f/p Inf.: E quanto a ti Infinito... Qual é a sua unidade de medida?
(11:07:58) Inf. f/p Ete.: A infinitesimal.
(08:44:08) Ete. f/p Inf.: Sim és claro um fundamentalista.
(17:09:59) Inf. f/p Ete.: Não! eu não passo de um parabolóide hiperbólico, sem a menor função.
(10:26:10) Inf. f/p Ete.: Mas afinal Eterno – vc é onda ou partícula?

Heinsenberg ( ainda vivo) em outro universo paralelo, entra na sala:

(00:00:03) Heis. f/p todos.: Olá pessoal... Como é mesmo o Princípio da Incerteza?
(00:22:00) Ete. f/p Inf.: Na minha uniformidade – eu sou constante – e vc?
(08:01:55) Inf. f/p Ete.: Acho que sou variável - um fator de atraso.
(02:16:02) Ete. f/p Inf.: Por acaso aspiras ao Perpetuum Status Quo, Don Infinito?
(19:03:56) Inf. f/p Ete.: Sim, galopando num Blasar, quem sabe eu queira lá e cá.
(04:34:04) Inf. f/p Ete.: Onde poderei encontrá-lo?
(22:05:57) Ete. f/p Inf.: Encontre-me dentro de sua infinitude - sou onipresente.
(06:46:06) Inf. f/p Ete.: Mas isso é vago... Quando posso vê-lo?
(11:07:58) Ete. f/p Inf.: Vê-me na quintessência junto à sua singularidade.
(08:45:08) Inf. f/p Ete.: E quanto a ti Eterno... Como te comportarias em Infinitus?
(17:09:12) Inf. f/p Ete.: Posso tirar um fóton de ti?
(10:27:10) Ete. f/p Inf.: Eu me comportaria como um simples; Quark!quark!Quark!
(00:11:21) Inf. f/p Ete.: Diz-me Eterno, vc tem um Índice?

(01:00:00) Ete. f/p Inf.: Infinito sai da Sala...
(02:00:00) Inf. f/p Ete.: Eterno sai da sala...

E assim...
Num horizonte de eventos supermassivo,
Tentaram um novo link, mas a rede caiu...
Precipitando-os no insondável abismo
Do suicídio quântico.

Gil Martins Barros é poeta e arquiteto e mora em Cubatão-SP

DE VOLTA AO PARAÍSO:

2009-08-05T08:22:00.000-07:00

Por MARIANA IANELLI*

…Basta um livro, apenas um, para desencadear a interminável trama de encontros que ao longo do tempo vai desenhando a frondosa genealogia desta nossa outra família, que, se de nosso não tem o mesmo sobrenome, tem todos os nomes possíveis, todas as variantes de um mais profundo parentesco de espírito. Bem pode ser esta a nossa mítica árvore da imortalidade, bem guardada por uma espada de fogo. E basta um fruto, apenas um, para cairmos na perdição do encantamento. Não por acaso Borges imaginava que o paraíso fosse uma espécie de biblioteca, nem por acaso Saramago reúne seus autores diletos no que ele chama de sua “família de espírito”. É assim que nos rebatizamos, que elegemos parentes de coração, com quem nos reunimos por vontade própria, num silencioso (e nem sempre pacífico) convívio. E cada autor que amamos chama para a roda os seus amigos. Rilke chama Marina Tsvetáieva, Marina chama Anna Akhmátova, Anna nos leva a Ossip Mandelstam. E ainda há vínculos menos evidentes, subjacentes aos enredos da palavra, que, se nos vale descobrir, mais ainda vale imaginar, por exemplo, a gênese do Ensaio sobre a cegueira de Saramago latente no Sermão da Quinta Quarta-Feira da Quaresma, de Antonio Vieira. Um livro dentro de outro, um mundo se desdobrando em outro. Entramos na mágica Jesusalém de Mia Couto e ali encontramos Hilda Hilst, Adélia Prado, Alejandra Pizarnik, Sophia de Mello Andresen. Entramos no lirismo de Hilda e somos transportados à poesia de Catulo. Assim vamos e voltamos no tempo, varamos os séculos, ignoramos as empedernidas fronteiras do espaço e traçamos nós mesmos a extensão da nossa terra natal, conforme o nosso mapa de afinidades e a bússola das nossas intuições. E tão generosa pode ser a paixão da leitura que por ela também experimentamos a delícia dos amores casuais. Um livro que nos chega sem saber de onde, quem sabe do topo de uma pilha sem sentido, num balcão da livraria, como me aconteceu uma vez encontrar, em edição portuguesa, Uma mulher e Um lugar ao sol, de Annie Ernaux, cuja leitura, antes de me dirigir aonde quer que fosse, plantou-me na própria vida, num momento de luto. E, no meio dessa cartografia fantástica, vamos também de um livro a outras artes, como me aconteceu com a memorável descoberta de O direito de sonhar, de Bachelard, que me fez viajar pelas oníricas telas de Marc Chagall inspiradas na Bíblia. Eis que, lançando pontes, campeando distâncias, cruzando caminhos, aí chegamos ao livro dos livros, ao jardim primeiro, ao fruto dos frutos…

*Mariana Ianelli, Jornalista, escritora, colabora como resenhista para os jornais O Globo, Prosa&Verso, Rascunho.
Mariana Ianelli

UM POEMA DE LUCIANO DIAS SOARES:

2009-08-01T12:53:00.001-07:00

Num Daqueles Dias

Quando saio de caminhada,
nun daqueles dias, passo de esguelha
entre pensamentos e postes
postos na calçada
sempre estreitas para tantos
desejos largos,
mastigando nacos de reminiscências da
minha infância e engolindo
idéias que me engolem
como um cão faminto.Muitas vezes
tenho engasgos,distraído
ao ver uma bocetuda passar por mim ou
uma criança
num canto
alegre...
fumando crack...
E meus pés saem "pel'aí pelas ruas"
dando topadas em garrafas de polietileno
vazias
que vão encontrando pelo caminho que faço.
Um "gato esperto" é como eu me sinto
vadiando por estes espaços!
Confidencio segredos aos orelhões
da cidade;
dou beijos indecentes nas bocas-de-lobo
mijo e vomito em qualquer pé-de-parede;
em qualquer esquina me alimento de
cachorros-quentes
e esporro nas goelas dos viados que
fazem chupetas
dentro dos cinemas que rodam filmes pornôs.
Leio letreiros.
Luminosos. Iluminados. Legais!
a "Nestlê" me sugere a sensação de ser um
doce a vida
mesmo tendo este gosto de merda na boca e
nos pulmões
este aroma da podridão que respiro
profundamente,
achando bom,
quando o caminhão de lixo passa batido
por mim
recolhendo os restos de tudo
o que já foi útil!

A minha alma desce às galerias de esgoto
esgotada, em busca da paz de espírito
largada de mão pelo meu corpo há tempos.
Não desfaço os nós dados pelos dedos
do Destino.
Para continuar vivo, utilizo artimanhas
da vida.
Sei que hoje chegarei em casa arreado
- Parece até que um pedaço do céu cai
sobre minha cabeça
dentro de mim! -
Aqui fora conheço uma pá de pessoas.
mas conhecer pessoas e não frequentá-las
é o mesmo que não conhecê-las.
por isso tenho andado num solidão só!

Nota: A poesia do Luciano Dias Soares me foi apresentada pelo meu amigo J. Roberto, o Luciano é camelô e poeta.

marcelo ariel

JODOROWSKI POR JODOROWSKI 2:

2009-07-26T14:16:00.001-07:00

" De onde venho e para onde vou? Foi isso que me perguntei aos 20 anos.Descobri que venho de mim e vou até mim.Tenho de descobrir quem sou, o que penso da vida.Então,desde jovem expressei minha filosofia já no meu primeiro filme, 'A Gravata ( de 1957)'. Eu nem sequer pensava em cinema, pensava em filmar uma pantomima. Mas o tema era o de sempre,eu disse para mim mesmo: ' Sou um corpo que tem um espírito ou sou um espírito que tem um corpo?'

Isso foi o principal de minha busca. 'A Gravata' é baseado em um conto hindu. Na história,há uma mulher que tem um marido intelectual, mas não gosta do corpo dele.Então,buscou um homem forte que era um lutador.Com isso, ficou espiritualmente insatisfeita.Ela invocou,então, um deus para trocar as cabeças dos dois homens: a do intelectual foi para o corpo do lutador, e vice-versa.Evidentemente,ela passou a viver com a cabeça do intelctual que tinha o corpo do lutador.Encontrou seu amante perfeito.Mas, com o passar do tempo, a cabeça do intelectual debilitou o corpo do lutador; e a cabeça do lutadr fotificou o corpo do intelectual.E tudo isso permaneceu igual. Quer dizer, o corpo olha quase com desprezo para o espírito.Sabendo que é imortal, o espírito olha com compaixão para seu corpo mortal. Pus esta mesma compaixão em meus filmes.Vejo que nos filmes norte-americanos o tema é a luta pelo poder e pelo dinheiro, nunca se luta pela sabedoria ou pelo amor à vida.

Então,tenho compaixão do cinema americano. "

Abaixo mais alguns textos de Jodorowski:

De 'Pedras do caminho:

"Também sou /o que não sou/ me dizes tu"

"Nada acontece/ nesse instante/ que não contenha o todo"

" Ainda que já não vivas/ voltarei/ em busca de tua ausência"

"Nunca estive sozinho/ Simplesmente porque/ nunca estive "

"Quantos anos tem o céu? /Já não me sinto velho"

"As dores do passado/ me permitiram/ chegar a mim"

"Venho de muitos poços /Morro cada segundo/sem nunca haver nascido "

"Ainda que não tenhas nada/se ti tens/tens tudo"

"Como os gatos/acaricio com ternura/minhas emoções negativas"

"Meus olhos se elevaram/trinta centímetros/por cima de minha cabeça"

"Quero ser o que sou/dentro de tua mente"

"Um dia/terás os meus ossos/em tuas mãos"

"Cairás/até chegar/em cima"

"Por uma instante/a mariposa/que arde em minha lâmpada/se fez ouro"

"Se cava igualmente/para plantar uma árvore/ou enterrar um filho"

"Cada vez que nos vemos/entramos/no silêncio dos relógios"

"Como o perfume de uma flor/teu corpo emana pensamentos/Abaixo da carne mulher/é vermelho teu esqueleto"

"O que significa o eterno/sem teu olhar fugaz?Tal como és/sem mais nem menos"

"Árvore de sombras/nem "eu" nem "meu"Silêncio doloroso/que chamo Poesia"

"Se falo/crio futuros/Se calo/o presente é eterno"

De uma entrevista para a Revista Carta Capital:

CartaCapital: Seus filmes foram impedidos de circular muito tempo por causa de uma briga com o produtor. Incomoda-o que só agora seu trabalho volte a ser reconhecido?

Alejandro Jodorowsky: Não me dediquei só ao cinema, os caminhos da arte são muitos. Quando se acredita no que se faz, o tempo não conta, nem a morte. Uma paciência infinita passa a habitá-lo. Não me doeu ser ignorado, não me alegra ser reconhecido.

CC: El Topo é tido como um precursor do cinema de baixo orçamento. Diz-se que abriu caminho para nomes como o do cineasta David Lynch. Concorda com isso ou lhe parece soberba?

AJ: Concordo. El Topo inaugurou uma forma de cine independente que se chama midnight movies. Isto está inscrito na história do cinema. Respeite-me, por favor.

CC: É verdade que recomenda estar sob o efeito de alguma droga para assistir a El Topo?

AJ: Eu não me drogo nem recomendo drogar-se. O que aconteceu nos anos 60 é que todos os jovens americanos fumavam maconha. À meia-noite, quando exibiam meu filme no Teatro Elgin, a sala estava submersa em uma nuvem de fumaça de marijuana. Quando estreou A Montanha Sagrada (1973), não havia fumaça, mas não porque não estivssem drogados, e sim porque então consumiam cocaína e LSD.

CC: Quais foram as suas maiores influências?

AJ: Sou um grande espectador de cinema. Vejo toda noite pelo menos um filme e, tem sido assim durante quase meio século. Admiro não só Federico Fellini, Luis Buñuel e Glauber Rocha, como também muitos outros, ocidentais e orientais. Mas nenhum deles me influenciou. Quis ser diferente de todos e fui.

CC: O senhor ainda usa o método Arica para preparar os atores, com ioga, zen-budismo, tarô, I Ching e drogas alucinógenas? Ou isso faz parte da sua lenda?

AJ: Faz parte da lenda. Houve uma época em que acreditei vencer o ego dos atores. À custa de grandes problemas, me dei conta de que o ego de um ator, além de cheirar mal, é indestrutível. Não há método, por mais sábio que seja, que possa arrancar os atores de seu umbigo.

CC: O senhor diz que seus filmes falam de um inconsciente a outro. Como isso é possível?

AJ: É algo que se realiza para lá do intelecto. Não se trata de palavras, mas de sensações inefáveis. Como quer que explique?

CC: Li em um artigo chileno que alguns o consideram um mestre e outros um louco de dar nó... E o senhor, que pensa de si mesmo?

AJ: Para que Jodorowsky pensasse algo sobre Jodorowsky teria de dividir-se em dois: o que pensa e o que é pensado. Na verdade, sinto que sou um. Portanto, não sei quem sou.

CC: Como anda seu novo filme, King Shot (previsto para 2009)? Do que se trata?

AJ: Quatro produtores, um canadense, um espanhol, um francês e um sérvio, me pagaram um dólar pela preferência, até setembro, de produzir King Shot. É um spaghetti-gângster metafísico. O cinema vive de projetos que nunca se realizam, mas também existem os milagres.

CC: Do que vive o senhor? Dos quadrinhos, livros, filmes ou das conferências que faz sobre psicomagia e criatividade?

AJ: Não seja indiscreta. Não meta o nariz nos meus bolsos.

CC: Que valor o senhor dá ao dinheiro?

AJ: Muito menos do que a senhora dá a ele.

CC: E a política, lhe interessa?

AJ: Nunca acreditei nas revoluções políticas, sempre nas re-evoluções poéticas.

CC: A psicomagia é a sério ou é uma brincadeira?

AJ: Não banque a jornalista cínica. A senhora sabe muito bem que a psicomagia é uma técnica terapêutica que curou, grátis, uma grande quantidade de pessoas. Está me confundindo com um farsante? Escreveria livros, traduzidos em vários idiomas, só para brincar? Não fique chateada, mas devo dizer-lhe que, a propósito das coisas mais sérias e honradas, as crianças e os ignorantes riem.

CC: Ainda faz cirurgias psicoxamânicas?

AJ: Em muito poucas ocasiões. Agora quem as faz é meu filho, Cristóbal, que acaba de publicar um livro, O Colar do Tigre, narrando essas experiências incríveis.

CC: No documentário feito sobre o quadrinhista Moebius (Moebius Redux), o senhor diz que Stan Lee, criador do Homem-Aranha, é apenas um comerciante, e que os Estados Unidos não o interessam em nada. Nem a geração beatnik?

AJ: Os poetas beatniks foram interessantes por ser os primeiros a sair do armário e proclamar sua homossexualidade. Atualmente, essa poesia está caduca pelo excesso de conteúdo político. Desgraçadamente, a hipócrita economia norte-americana converteu-se no câncer do planeta.

CC: O senhor está bem conservado aos 78 anos, parece mais jovem. Qual é o segredo?

AJ: Confesso que, em fevereiro, vou fazer 79... O segredo é não se aferrar a hábitos, a dependências ou a idéias. Ser um aluno constante, aprendendo sem cessar. E, sobretudo, desenvolver a atenção. É ali, onde centramos a antenção, que nascem o amor e a magia, ou seja, a energia vital."

De Paris, Jodorowsky falou por e-mail a Carta Capital" edição 471 de 17 de novembro de 2007 por Cynara Menezes

JODOROWSKI POR JODOROWSKI 1:

2009-07-26T11:46:00.001-07:00

Para Bruna e Vinícius Lima.

Trechos da palestra de Jodorowski no Centro Cultural Banco do Brasil, publicados na Revista Reserva Cultural:

" Acredito que a arte não se ensina na escola,todos os professores são artistas fracassados.Não se faz imagens para provar idéias, às vezes nem se sabe o que se está fazendo,porque as imagens surgem de um lugar profundo. O célebre psicanalista francês Lacan dizia: 'Primeiro falo,logo penso'.Eu digo.'Primeiro filmo,logo sei o que filmei'. Essa é uma grande dificuldade para eu fazer filmes,porque me pedem um roteiro perfeito.Para mim, o roteiro é apenas o começo de um longo processo fílmico.Quando escrevo num estágio de transe, escolho os lugares.Logo quando filmo,muda-se a história.Acontcem coisas que não se espera.Na montagem,tudo muda de novo.Quando ponho a música e as vozes,novamente volta a mudar.Geralmente não uso a voz dos atores.No meu filme 'El Topo' (de 1970), a mulher de preto é dublada por um homem, e a jovem loira tem a voz de uma mulher de 50 anos.Então,faço isso porque é uma maneira de me expressar também.Enfim,nunca poderia ter pensado no produto final ainda na fase do roteiro.Por isso,é difícil falar d cinema ( risos)

Joel Pizzini me pediu para eu falar de minhas técnicas. Como bom crítico e cineasta,interessa-lhe a técnica.Muita gente vê meus filmes e não se dá conta, mas tenho uma condição moral no que diz respeito ao modo como uso a câmera.Se vocês assistirem 'Fando e Lis' ( de 1968), ao 'El Topo' e ao 'Montanha Sagrada' ( de 1973), verão que não há noite.Eu resolvi eliminar a escuridão.nenhum personagem tem sombra, e parece que a luz vem deles.Então,para eliminar a sombra,fiz todas as minhas tomadas à contraluz.Nunca disse isso,não dou conferência sobre cinema.Mas o Joel me colocou nessa situação ( risos).Eu nunca serei professor de cinema,Deus me livre! Enfim,também eliminei tudo o que poderia haver entre a câmera e aquiloq ue se filma.Por exemplo,os diretores estéticos,como os japoneses,sempre põem algum objeto ornamental em primeiro plano.Outra coisa: no 'El Topo' só há um close up. Pois acredito que contar uma história com caras é uma degeneração do cinema.Penso que qualquer movimento de câmera tem de ser em relação a algo que se move. Os movimentos tem de ter algum significado.Por exemplo, se tem uma translação de câmera,você está contando uma coisa objetiva e material.Se há um avanço ou retrocesso,está contando coisas psicológicas ou espirituais.Ao inclinar a câmera,está contando coisas de sonho ou irreais.Tudo isso eu usei.Vejam vocês,eu tinha uma posição de como usar a câmera.Logo, fiz uma rebelião absoluta contra o cinema americano,inglês,Hitchcock e tudo isso, que desenam o plano que vão fazer.Então,tudo o que eles dizem está dentro do quadro.Mas a vida não é assim,existem coisas que se passam fora do plano."

UMA PARÁBOLA DE WITTGENSTEIN :

2009-07-26T11:29:00.001-07:00

" ...Num lugar pouco acessível ( Australian Jornal of Philosophy,XXIX/2, agosto de 1951), um ex-aluno de Wittgenstein contou, em artigo a propósito do falecimento dele, uma pequena parábola (que poderia ser inventada por Kafka): ' Um homem encontra-se num quarto, do qual pretende sair. Vê, diante de si, várias portas de saída. Pretende abri-las, uma por uma,mas não consegue. Pois não são portas verdadeiras, mas portas pintadas na parede.Enquanto isso,existe atrás do homem uma porta real. Para encontrá-la -e sair- só é preciso virar-se". Mas isto, acrescentou Wittgenstein, é difícil.

Kafka tampouco admitiu as "portas pintadas": a arte, a literatura. Nada daquilo que pode ser dito, " Virar-se" em vez de " Dizer". A literatura para ele não tinha um sentido literário."

Otto Maria Carpeaux em "O silêncio de Kafka"

Comentário: Nada do que pode ser dito ou escrito, significa " Virar-se para a verdadeira porta", isso soa para mim como uma " verdade" bíblica..

ENTREVISTA DE MAURÍCIO SALLES VASCONCELOS PARA A REVISTA SIBILA:

2009-07-05T10:06:00.000-07:00

Foto: Ana Cristina César citada na entrevista por Maurício Salles Vasconcelos

Mauricio Salles Vasconcelos conversa sobre crítica e literatura brasileira contemporânea

A Poesia:

Luis Dolhnikoff: Venho há algum tempo me referindo a certa pequenez generalizada que tomou conta da poesia brasileira. Acredito haver muitos modos de demonstrá-la. Um deles surgiu em uma conversa com a poeta Josely V. Baptista, em que ela me apontou a virtual impossibilidade de se fazer uma antologia forte de poetas contemporâneos. A antologia teria de ser, então, de poemas. Isso se torna mais significativo ao se pensar na quantidade vertiginosa de novos e não-tão-novos poetas. Mas eu iria além. Acredito que não conseguiria fazer sequer uma antologia rigorosa de poemas que não fosse muito fina. Teria, enfim, de ser uma antologia de versos. Porém, mesmo aí a coisa claudica. Porque, particularmente, leio e leio a poesia contemporânea, e o que leio passa por meu cérebro como água em uma peneira. Praticamente nada fica de realmente marcante. Mas nada disso seria um problema intratável se ao menos fosse visto como um problema. Quero dizer que não há atividade humana livre de sofrer períodos de queda de qualidade, pelos mais variados e muitas vezes incontroláveis motivos. O problema, penso, só se torna insanável ou quando a cultura em questão está em estado terminal, como a cultura grega à época de Paladas de Alexandria, ou quando, justamente, o problema sequer é reconhecido. Resolver o quê, como, por quê, se não há qualquer problema à vista? Não que o mero reconhecimento garanta a solução. Há problemas insanáveis. Mas o não-reconhecimento de um problema garante sua intratabilidade. E há uma atitude generalizada, parece-me, e na verdade quase unânime, não apenas de silenciar quanto à pequenez geral, mas de não se perder a chance de emitir elogios fáceis a esse ou aquele novo ou não-tão-novo poeta, numa larga e irrelevante (auto)satisfação morna. O que inclui, como regra, a crítica jornalística e a acadêmica, além, naturalmente, das manifestações dos poetas sobre seus pares. Pergunto, então: você acha que a poesia caminha para a irrelevância, ou, ao contrário, discorda frontalmente desse diagnóstico? Se sim, há algo a ser feito?

Mauricio Salles Vasconcelos: A criação de poesia no Brasil se encontra no vórtice de uma série de mutações escriturais, culturais e geopolíticas, envolvendo uma outra noção de historicidade em tempos globais. Insufla novas refigurações de linguagem e posturas cotidianas do ato de escrever. Quero dizer: novo depois da sedimentação do pós-moderno como estilo corrente, neutralizado até se consolidar em modo imperante, generalizador de práticas referentes a todos os domínios de cultura e saber.
Escreve-se com uma máquina. A escrita requer hoje, de modo direto mas não linear, essa operacionalidade maquínica. Já se articula numa disposição conceitual-instrumental em rede, que induz a incessantes reconfigurações do lugar e do timing da letra no interior de uma outra materialidade, decisiva para uma execução e recepção diferenciadas do que podia se entender, até então, como texto (mesmo como literatura).Não obstante, a trilha multinformacional aberta à escrita e ao contexto pluralista, não dialético, das relações literárias com as outras artes e as diversas áreas do conhecimento (incluindo de forma frontal a tecnologia e, no seio do mundo mundializado, o contato com outras formas de cultura), a concepção vigente de poesia se mostra bem aquém das potencialidades de realização. Diferentemente do que viabilizam as esferas criativas e relacionais do tempo presente. Presa, ainda, de uma vaga acepção “pós-moderna”, nossa poética não efetivou a passagem inventiva e crítica para o novíssimo século-milênio, que carrega em sua passagem tanto processos irresolvidos, até agora irremovíveis, quanto outros desafiadores ao pensamento e à arte por seu ineditismo. Pulsa numa cadência reformuladora dos padrões da modernidade, dentro de uma moldura acadêmica, por demais escrita, emparedada pelo espaço cerrado, monovalente, do discurso literário. A postura antiliterária acabaria, também, por conduzir a uma mais que vista incursão pelo espontaneísmo, pela monologia confessional, quando não “contestatária” (no andamento dos discursos muito bem situados “à margem”). Por outro lado, a mera acopaglem à hora informática poderia ser formulada por um fetichismo maquinal, tão-somente instrumental do aparato da techné.Mesmo sem abandono da linha poética, a atual conjunção de forças estéticas e culturais favorece o ingresso na gravitação de signos e realidades conceituais condizentes com esta época multiforme, incitadora ao experimento (não aquele com as datas vencidas das vanguardas tão reconhecíveis em fatura e forma). No entanto, o que se lê, de modo frequente, forma um muro-de-som monocórdio e autocomplacente. Tende a ser apreendido como produção irrelevante, tautológica, facilmente descartável, seja pela pirotecnia formalista seja pelo recauchutamento da metalinguagem ou da paródia post.O depois, a finitude, a catástrofe e as constelações nascentes de um período milenar, timbrados pela distopia, mas, também, pela anunciação de formações de vida e inteligência criativa, não se deixam ler na atual pauta dos poetas nacionais. O literário, instituído da poesia à prosa, como modelo garantido por editoras, em pacto com o serviço ordinário da empresa-imprensa, prontamente avalizado pela universidade, em sua grande parte desatualizada e pouco crítica, acaba por se restringir a um círculo autogerador de posturas previsíveis. Esse círculo vicioso e nocivo estabelece um anteparo ao que, de fato, pode e promete a poeticidade em um tempo como o de agora.

A crítica :

LD: Recentemente, um poeta de certo renome publicou num site literário um poema que considerei particularmente banal. Ao lê-lo, pus-me a analisá-lo. Não analiso todo poema que leio, naturalmente. Mas analiso, naturalmente, todo poema muito bom e todo poema muito ruim que leio. Ou seja, não consigo ler um poema muito bom nem um poema muito ruim sem me pôr a analisá-los. Porque chamam a atenção para suas características marcantes, ainda que marcantes em sentido inverso. Além disso, e afinal o mais relevante, fiquei instigado por uma possibilidade criada pelo meio: a crítica a quente e paralela. O link para o poema está ali, e ao seu lado surge, um ou dois dias depois, um link para sua crítica. É diferente do velho instituto jornalístico de réplica e tréplica, que parece, pela dilação do tempo, uma troca de cartas. Nesse caso, se assemelhava muito mais a um diálogo. Um diálogo crítico-criativo. Daí eu ter levado a coisa até o limite. Além de analisar o poema, o reescrevi, a partir da ideia de Pound da crítica via tradução. Fiz a crítica via recriação. O poeta, naturalmente, respondeu à minha crítica, e de um modo melhor do que eu esperava, sem se furtar a contra-analisar minha versão de seu poema. Em minha ingenuidade, imaginei estar inaugurando um espessamento do modelo. Em vez de poemas e textos meramente exibidos em paralelo num site literário, como chapéus numa vitrine, um diálogo crítico-criativo direto, nascido do e crescido no próprio site, que além disso faria renascer algum diálogo crítico-criativo quente e a quente em meio à mornidão geral. Um fermento no pão do hábito. O primeiro resultado prático, tão natural quanto irrelevante, foi o pipocar de manifestações dos amadores de plantão na seção de comentários, a maioria espantada por eu haver reescrito o poema (a despeito de analisar minha própria reescritura, não no sentido de elogiá-la, mas de poder realizá-la, pois se tratava, como dito cá e lá, de uma crítica via criação). O segundo, não natural, mas ainda irrelevante, foi eu me tornar em seguida persona non grata no site. Como se a pele dos poetas fosse hoje tão delicada que não suportasse o calor e/ou a proximidade da crítica não morna. O caso, apesar de tudo incidental, para mim demonstra várias coisas, algumas sem qualquer importância, outras potencialmente importantes. É justamente pela última consideração que transformo o caso numa questão teórica. A ausência de uma crítica mais rigorosa e vigorosa, que vem caracterizando nosso meio literário, e particularmente o poético, é causa ou efeito de seu relativo acanhamento criativo? Ou você discorda que exista algo parecido com isso (um acanhamento criativo)?

MSV: A poesia pode tudo. É nodal. É o axial (Waly Salomão). Há, claramente, um controle da inventividade, do poder de materialidade e beleza do trabalho poético por parte da crítica e dos produtores de poesia, favorecendo, em proveito próprio, um desempenho parcial, restritivo, de um sem número de fontes e forças, sem as quais não existe criação.Desde os anos 1980, se mostra bem visível a prática de uma escrita culta nesse campo, mais do que necessária para marcar um contraponto à lamúria, à autoindulgência da chamada “poesia marginal”, fruto muito bem-vindo no período da ditadura, que trouxe todo um vitalismo e uma consciência contemporânea e atuante essenciais. (Havia um problema, contudo, pelo fato de que se editava de modo independente, existindo com isso uma facilitação na escrita, na publicação, ocasionando uma ausência crítica).Desse momento, vêm, entretanto, uma marca de subjetivação e um uso apropriador do legado moderno, muito bem desenhados no trajeto de Ana C. [Ana Cristina Cesar], uma autora que revelava, também, uma convivência com a cultura poética de um modo inigualável entre os poetas surgidos nos últimos trinta anos. Na produção de César, o dado da imediaticidade, de circunstância, comum aos poetas “independentes” da década de 1970, se combinava com uma especulação escritural, fundada em tradições/traduções. Ela operava uma pauta de atualidade e incursão vertiginosa pela letra em conexões com o corpo, o cotidiano, as esferas midiáticas, fornecendo altas taxas de informação teórica e estética por meio de uma atitude investigativa que lançava a postura de vanguarda às órbitas da história do século xx a caminho do seu final. Tudo anotado – como uma estenografia do instante, o alinhar heterodoxo de uma pauta – a partir de uma amplitude de repertório, de uma pregnância existencial, ressoantes até o dia de hoje.Numa dimensão só comparável à abrangência de procedimentos buscada por Glauber [Rocha], que pensava numa brasilidade nutrida da melhor teoria e dos maiores inventos da linguagem cinematográfica, bem diferentemente do que se desdobra em nome do Brasil e do cinema na cena atual, a pauta de Ana C. não passou por atualização. Apesar de agora assistirmos a uma série de meninas-poetas (e de alguns homens, também) tentando perseguir seu itinerário – resultando apenas em evocações e figurações pálidas, destituídas de estilo e senso histórico –, a formulação de Ana se mostra cada vez mais presente. Aponta para a escrita um empenho de linguagem coextensivo a outros campos artísticos e teóricos, com uma atenção aguçada para a historicidade em que a linha poética se move. Há, no momento em que ela produz seus livros, um debate sobre a subjetividade na história, as políticas do desejo. Todo um universo de linguagem se abre para intervenções em todas as esferas discursivas, em consonância com a chamada vida material.A partir de 1980, preponderou um recorte apenas estilístico, literário, da dimensão contemporânea em que se situavam arte e cultura, consolidando-se tal atitude na década seguinte. Uma tênue noção de pós-modernismo conduziu nossa poesia para uma reciclagem de temas e tropoi em circuito fechado, todos eles referentes ao estrato monolítico de uma linguagem tomada em nome da essência, através de uma estratégia reduzida à autorreferencialização. Como se aí habitasse uma atualidade nessa defesa dos domínios linguajeiros ao modo de uma prova de valor pela qual todo poeta novo deveria passar. Tal postura ocasionou o beletrismo em que majoritariamente se encontra estagnada toda uma produção, benéfica para os usos acadêmicos de uma crítica resguardadora de um estado de coisas discursivas, referendada em mais um novo-mesmo poeta que surge, sem lastro conceitual, a repetir a ideia vigente de escrita. Falava-se muito em vigor, existindo antes de tudo ausência de vigor, ou seja, a inoperância de uma produção criativa e cultural nos sentidos mais amplificados e diversificados de linguagem.A pauta agora é outra. Não à toa, alguns desses poetas dos anos 1980-1990 perseguem, no momento, uma outra dicção, pois no panorama-biblioteca só se salvaguardam títulos e não a vitalidade da letra extensiva a um corpo e a um corpus refratários às etiquetas do tempo. Para que o poeta faça sua própria crítica e encontre interlocutores teóricos na gradação da aventura criadora se mostra urgente o abandono de discursos unilaterais, favorecedores das contendas provincianas, facciosas, que dividem a linguagem entre o eu e o outro, subjetividade e política, arte e pensamento, algo tão típico do Brasil.Assim como deveríamos nos fortalecer em termos de atuação e representatividade, contrapondo-nos ao intocável governo atual, com a afirmação de que “nós somos os políticos”; os escritores podem, também, construir um campo autônomo de poeticidade e pensamento, de linguagem e política. Libertos ficariam do aval de uma crítica tanto jornalística quanto universitária identificada com a preservação de um espaço ínfimo, regulador, da criação. “Fracos das pernas”, os poetas saem em busca de seus críticos para a composição dos mesmos livros e espaços na imprensa, na universidade. Quando seu universo de linguagem poderia conduzi-los para passadas amplas e firmes na vida. A poesia não está nos autores. “A carta do visionário”, de 1871, ainda não foi lida, apesar das traduções e das fruições maudites de Rimbaud. Não interessam os autores, mas o trabalho da poesia. Para além da ideia de si. Uma contemporânea como Lyn Hejinian é tampouco lida, quando assinala, em My Life, que pouco se produz, pouco, também, se recolhe no cômputo do tempo, quando o interesse se dirige para a fama e outros ganhos.Ninguém se trabalha pra valer. Penso que há um problema sério no Brasil de desvalorização da arte. Sob a égide do fim da arte, subsiste, contudo, um modo multiplicador em que as formas são criadas e requerem um investimento decisivo de atitudes, impensáveis de serem coroadas como o modo acadêmico em vigor do que vem a ser um trabalho bem sucedido. Não há um único modo de acontecer o que ainda se concebe como arte. Com a predominância da economia sobre todos os regimes de vida e cultura, confunde-se a força que advém da poesia com aquela da legitimação em vigência.Neste momento de globalidade, sob a crise das hegemonias e os enfrentamentos políticos mundiais em tempo real, há todo um painel a ser repensado. Global significa lidar com as conjunções, as fronteiras. Sloterdijk está cheio de razão – uma razão mais recente, nada especificamente alemã – quando diz que pensar o grande, após a crítica das “grandes narrativas”, está em pauta de um modo bem urgente. Em Palácio de cristal: Para uma teoria filosófica da globalização [Relógio d’Água, 2008], ele reconsidera as totalidades, as grandes conjunções pelo fato de o grande não ter sido suficientemente grande, de não ter captado o desmedido, o processar caosmótico das potências que dizem o homem. O dito homem, aliás, se encontra neste agora global numa refiguração de episteme. Surge todo um debate acerca da ética, de uma noção mais ampliada e múltipla de humanidade, que demanda um mapeamento do campo do saber e da arte. A poética se revela mais do que presente ao se exercer em face dos estamentos geopolíticos da mundialização, propiciando através da noção de globalidade um extracampo de forças e simultaneidades a serem reconfiguradas numa orbitação impensada de esferas.O lugar da arte se revela central em detrimento da economia, do arrivista-artista em circulação nos departamentos da poesia a promover seu marketing monológico autoral. Crítica não é opinião, já dizia muito bem a teórica portuguesa Silvina Rodrigues Lopes. Pede empenho, trabalho sobre si. Assim como a poesia se revela como pensamento desmedido, em investigação de um mundo que muda de face a cada pulsar instantâneo. Não por acaso, vem da arte o potencial imaginativo mais amplo e interventivo, o mais político, na sua capacidade de evocar paralelismos e a multiplicação de possibilidades/potências. De seu universo, e especialmente da poesia, provém a orquestração de planos sonoros, imagéticos e conceituais propícios aos domínios conviviais, comportamentais, comunitários novos. Tal como vemos, ouvimos e lemos nas órbitas do maquinismo contemporâneo, necessitado que é da largueza de posturas e planos, do manancial criativo proveniente da forma-livro.É sabido que a tecnoesfera redesenha os modos de reunião e formalização contidos no livro sempre por vir, infinito e imaterial, pensado por modernos como Mallarmé e Blanchot, e, mais recentemente, pelo norte-americano Danielewsky e pelo português Herberto Helder. Livros cada vez mais criativos e acessadores de sentidos, que pedem um investimento de grandeza e gradações amplificadoras no que diz respeito a criadores e críticos, muito além da pequenez dos procedimentos correntes nos modos de ler, fazer e viver a poesia no Brasil. Livros “sem obra”, mas com o trabalho concreto, visível para todos depois do moderno e do pós-moderno. Justamente, nesta hora que passa e refaz figuras e atos sedimentados (mesmo aqueles existentes em nome do outro, do novo).

A prosa :

LD: Mudando da água para o vinho, ou da poesia para a prosa. Bernardo Carvalho, Cristóvão Tezza, Milton Hatoum, Chico Buarque. Este grupo representa, digamos, a prosa contemporânea de alto repertório. Ao lado dele, há outro grupo que, se eu chamar de baixo repertório (ainda que meramente em termos de certa inserção na tradição), serei chamado de fascista. Como não me importo do que me chamem, desde que não me chamem muito, ponho afinal, ao lado daquele, um grupo de baixo repertório, com nomes como Paulo Lins e Ferréz (que teve seus quinze minutos de fama e depois saiu dos radares, sem deixar de demonstrar, em alguns momentos, um talento maior do que a média de seus pares). Entre os dois grupos, vejo um terceiro, caracterizado, ao mesmo tempo, pelo médio repertório e por uma queda tardo-pequeno-burguesa para ainda tentar espantar a burguesia, para o que trata de se aproximar tematicamente do segundo grupo, em romances e contos escatológico-criminal-suburbano-esquisitos. A lista de autores aqui é grande, mas para mim não memorável. Quanto ao primeiro grupo, li recentemente com atenção os últimos livros de Bernardo Carvalho, Milton Hatoum e Chico Buarque (não tive vontade de me debruçar sobre o Tezza). Minha sensação é de que, nesse primeiro grupo ao menos, a prosa contemporânea, de um modo geral, se sai menos mal do que a poesia, nem que seja por certa competência artesanal. Mas, por um lado, isso não garante necessariamente muita coisa, dado o estado da poesia. Por outro lado, alguns me parecem, não obstante, particularmente fracos, como o notório Bernardo Carvalho, segundo acredito um dos muitos frutos mais ou menos recentes da aliança da crítica preguiçosa com as relações profissionais certas e com a presença forte dos releases das editoras. Você acredita que a prosa brasileira contemporânea vai menos mal do que a poesia brasileira contemporânea? Você concorda poder haver nomes que são fruto da aliança da crítica preguiçosa com as relações profissionais certas e com a presença forte dos releases das editoras?

MSV: A prosa não anda em pauta diferente da acanhada produção poética, ao fim destes primeiros anos 2000. Acaba por revelar o que se percebe na produção artística brasileira, gritantemente no cinema e na música. (Artes cênicas e plásticas mostram maior vitalidade e variedade de registros, de recursos). Uma disciplinarização do lugar autoral se apresenta vinculável a procedimentos de normativização do saber-poder legitimados e visibilizados. Leem-se em autoral um desenho administrativo-editorial, um desígnio resenhado por jornais-corporações, finalmente acolhidos pela comunidade acadêmica como código e cânone.O que se observa é uma correção de tom na prosa. Há uma homogeneidade na manutenção de um padrão médio acerca do que se imagina como o Brasil, do que se entende como narrativa. Nada próximo de um alto repertório, pois a grande qualidade pode provir de um referencial baixo ou elevado. Talvez haja até uma preocupação com uma elevação culturalista e discursiva nesse sentido, porém o resultado longe está de uma literatura com grandes voos e resultados. Há que se buscar o novo deste tempo, que não é mera reciclagem de estilos – no compasso de uma desgastada reescrita de textos-chave da história da literatura –, muito menos o retorno a algum fundamento classicizante ou disciplinar (como por exemplo a sociologia que dá prêmio ou o romancear da história nos moldes metadiscursivos levados à exaustão). Interessa o que é só de agora, como está na etimologia da palavra “moderno”, e se refaz para além da adequação a uma ideia inconsistente e infindável de tardomodernidade.Entre os autores citados na questão, penso que Bernardo Carvalho é um dos poucos produtores de narrativas surgidos da década de 1980 para cá que merecem atenção, pelo fato de ser o mais preparado, o mais culto e abrangente na sua leitura da arte e da cultura atuais. Nem sempre há equilíbrio em sua produção. No entanto, livros como Medo de Sade e Nove noites vão além da moldura pós-borgeana em que seu trabalho vinha se mantendo, jogando de modo criativo com a história e a paródia, a pesquisa e as formas do falso. No que envolve, também, as relações entre escrita e viagem, há formulações intrigantes em seus livros, muito acima do registro-padrão nacional.Penso que há uma matriz inventiva da prosa ficcional no Brasil, acentuada a partir dos anos 1970, que repercute nos melhores momentos de Bernardo Carvalho. É pena que não seja desdobrada, atualizada. Um veio trilhado por José Agrippino de Paula e Rubem Fonseca (uma década antes), prosseguido por Sérgio Sant’Anna, João Gilberto Noll e Valêncio Xavier, de forma muito própria, com grande potencial de linguagem e abertura na visão do Brasil contemporâneo. Um livro essencial – um dos títulos mais incríveis publicados nos últimos dez anos – como Sexo provém dessa vertente, mas parece não ter resultado numa consequência produtiva para o próprio autor, André Sant’Anna. Fica como um belo, raro exemplo do que pode a narratividade no Brasil, em seu poder de leitura de nossos arquétipos sociais, comportamentais, sexuais, sem perda de foco crítico e experimentalismo.Curiosamente, é com José Agrippino de Paula que dialoga André Sant’Anna, em Sexo, como se vê nas etiquetas prototípicas da sexualidade e da sociabilidade, num certo andamento pop, extraindo força, também, das multidões de corpos à deriva, em desregramento, bem próximo de Lugar público, não apenas de Pan América: Epopeia. Uma referência que vem, aliás, de Sérgio Sant’Anna, um entusiasta e interlocutor das melhores conquistas criadoras do autor de Pan América, como se lê no seu primeiro grande livro, Confissões de Ralfo: Uma autobiografia imaginária. Sérgio Sant’Anna vem dando, aliás, sequência ao que seria a continuidade de um trabalho inaugurado por José Agrippino, caso ele não interrompesse sua atividade de escritor. A postura de Sant’Anna merece ser não só destacada, mas destrinchada para bem da nossa atualidade, da capacidade de leitura da Tragédia Brasileira aliada a um alto grau de inventividade e pesquisa. A escrita narrativa precisa de um corte conceitual à altura do saber existente em nossa época, sem ser cerebral e teorizante (como ocorre no proseado de alguns escritores profissionais). Muito ao contrário, Sérgio Sant’Anna está bem aí.Recuperando-se certos títulos como Armadilha para Lamartine, Quatro-olhos, A rainha dos cárceres da Grécia, Qadós, só para ficarmos na década de 1970 e não falarmos, um pouco mais atrás, de Samuel Rawet, Maura Lopes Cançado, Campos de Carvalho, visível se mostra a pequenez do atual panorama da narrativa no século xxi. Isso sem falar do livro inigualável, inquietantemente contemporâneo que é Lugar público, mais até do que Pan América, extraordinário e inaugural, portador, contudo, da marca de uma estética de época. Tenho pessoalmente mais interesse, como estudioso e produtor de narrativas, pelas cadernetas onde José Agrippino escreveu Os favorecidos de madame Estereofônica do que pela produção dos autores em circulação. Pois vem dali um compromisso com a experimentação e não com as demarcações de interesse por um lugar midiático e cultural ativado por imprensa-mercado editorial-universidade, um circuito reprodutor do mesmo tipo de atitude pretensamente autoral, destituída de radicalidade e investigação. É o que mais falta e deveria ser a busca de toda prosa.De um modo muito curioso, na cena cultural de hoje a afirmação da arte se mostra como um dos atos mais políticos e libertadores, pois em sua esfera se trava contato com vários planos de atuação e conhecimento. Esse comprometimento possibilita a refiguração de corpos e modos de ser-viver numa época altamente indagativa e convidativa, como a de agora, à criação, em que tudo está por acontecer.Nomes como Sérgio Sant’Anna são uma raridade. Ele não para de se repensar, lançando-se a investigações, inclusive, na área teatral, por onde incursionou nos anos 1980 com Ensaio no 1, de Bia Lessa. Veja-se sua presença como autor e atuante na peça O auto da defunta nua (através de sua imagem videográfica de autor no meio da cena), atualmente em cartaz em São Paulo. Onde se encontram textos melhores do que em O monstro? No entanto, não houve nenhuma matéria de capa nos cadernos ilustrados ou de variedades sobre esse evento que é o ato de Sant’Anna na praça Roosevelt. Os que menos aparecem são os autores, de fato, importantes. Aqueles hiperfotografados nas celebrações apequenadas do mesmo, da mesma cena, nada acrescentam a não ser a seu capital cultural, segregador de vida inteligente, trabalho amortecido neles mesmos, cada vez mais para dentro do mercado dos rostos congelados.Mais uma vez se torna claro que são autores e livros como Lugar público e O monstro, obscurecidos pelo marketing concentrado nos “literatos de prêmio” (como está numa canção esquecida de Capinam), que vão interessar, passado o tempo das autopromoções. Vão estar entre os escritos que vibram inquietações, investigações sobre a arte, o lugar obscuro que é o Brasil, o interesse pela leitura, e não nos retratos panorâmicos, demarcadores de territórios regionais e culturais, quando não em exposição da vida pessoal, através do apelo verista à autobiografia. A narrativa do Brasil ainda está envolvida com uma ideia de verdade e testemunho totalmente inserida na cultura interativa, do reality doc. show. Não enfrenta, entretanto, o poder de fabulação obtido pelo império áudio-visual cotidiano, no país da telenovela, em que pouco se lê.É o que parece esboçar a pouca informação conhecida sobre Os favorecidos de madame Estereofônica, um longo e fragmentário texto em torno do universo televisivo. Uma dimensão ficcionalizadora que se presentifica em Pynchon e já foi pontuada por Puig e Cabrera Infante, em relação à cultura da imagem, no contexto das Américas. Enquanto isso, os editores posam, com sua empáfia, como se tivessem a palavra final, a noção-chave do que é grande e valoroso, forjando nomes e tendências da literatura média, facilmente abarcados pelo poder universitário de reproduzir lugares-comuns dos espaços midiáticos, incapaz que é de descobrir outras escritas, outras noções de autoria.

O momento atual:

LD: Paulo Franchetti referiu-se recentemente à “demissão da crítica”. Os fatores determinantes para essa demissão, imagino, são muitos, incluindo a contratação de muitos professores universitários, reflexo, por sua vez, da proliferação de universidades. Pois a universidade, no Brasil, não é rigorosamente regida pelo mérito. Ou ela é estatal, ou é um caça-níqueis. No caso das estatais, o espírito do funcionalismo público é forte, além de cevado e cimentado pelo espírito de corpo e pelo burocratismo. A “regra de ouro” da moralidade, “não faça ao outro o que você não quer que lhe façam”, acaba reduzida a uma caricatura, “não faça nada que possa lhe causar qualquer problema”. Além disso, como hoje há tanta gente que quer ser poeta, e como há tantos empregos nas universidades, há muitos poetas que são professores universitários, ou muitos professores universitários que são poetas. E a regra de ouropel de ambas as classes é a mesma. A isto se deve acrescentar ainda o “especialismo” e os modismos acadêmicos, que delimitam o pensamento abrangente e debilitam o pensamento independente. Mas também se devem acrescentar, acredito, o multiculturalismo e o “politicamente correto”. O “politicamente correto” torna incorreto fazer reservas a essa ou aquela poética, enquanto o multiculturalismo torna “politicamente incorreto” não reconhecer sua importância. Cito um caso recente. Alberto Mussa traduziu diretamente do árabe os Muallaqat, ou Poemas suspensos, considerados os mais significativos poemas árabes do período pré-islâmico, o que não é pouca coisa. E o que aconteceu? Nada. E isso é, ou deveria ser, surpreendente. Não é todo dia que se publica poesia árabe no Brasil, e mais ainda, aquela que é considerada uma das mais relevantes realizações da poesia árabe. Ou seja, trata-se da chegada ao português de uma das obras poéticas mais significativas de uma língua pouquíssimo presente em nossa literatura. A tradução, na modernidade, não é considerada fundamental? Os influxos da língua de partida não enriquecem a língua de chegada? Não cresce o repertório da poesia em português? Então, o que aconteceu? Os famosos Poemas suspensos afinal não justificam, em termos propriamente poéticos, a sua fama? Ou o meio poético é tão amorfo e indiferente, atento apenas às próprias pequenezas, que não percebe um acontecimento como esse? O meio poético pode ser amorfo e indiferente, mas, nesse caso em particular, os poemas não ajudam. Pus-me a lê-los com tanto interesse quanto foi meu desinteresse depois de começar a leitura. É uma poesia cujas profundas idiossincrasias culturais, de um meio pastoril-arcaico e relações tribal-patriarcais e pensamento mágico-religioso, afinal não se materializam numa linguagem poética que a torne suficientemente interessante para o leitor contemporâneo. Mas dizê-lo em público é “politicamente incorreto”. Logo, não se diga nada, e vamos em frente. Há uma “demissão da crítica”? Quais as suas principais causas? O academicismo, o multiculturalismo e o “politicamente correto” estão entre elas? A crítica acadêmica e a crítica jornalística se “demitiram” do mesmo modo? As poesias nacionais em todas as línguas têm a mesma relevância poética? Como afirmá-lo, à falta de critérios universalmente aceitáveis?MSV: Um autor não se encontra isolado do lugar forjado pelo mercado editorial no momento em que é avaliado pela crítica, no mais das vezes composta por resenhistas, funcionários da opinião. Todo um mecanismo de interesses interligados, então, se aciona, a começar dos editores de livros e de cultura dos jornais. Por outro lado, a universidade não se firma como espaço de produção de conhecimento. Vem daí a força dos bolsões disciplinares (no momento é o Multiculturalismo, mas logo será outro). Vivemos um momento aculturador. Tudo possui um referendo institucional. Ninguém pensa sozinho e não aposta em quem o faça (o que é central em arte, na dinâmica cultural). O poder de ler com olhos livres um autor se revela quase impossível. É necessário que provenha de uma qualquer instância legitimável.Tudo se mostra setorizado, em pacto cerrado com a preservação de lugares funcionais no campo intelectual. Os escritores se mantêm em seus nichos aparentemente criativos, tributários, também, de um consenso em relação aos espaços conquistados (ou a serem conquistados). Pouco se cria em tal panorama. Os debates soam inócuos. Os livros já possuem uma legenda a ser ostentada, sem muita discussão. Já estão dados, embalados para a recepção futura, didático-acadêmica. Estamos sob a égide do mediano, do midiático, a partir de muito pouca análise, de pouco investimento criativo. O meio não fomenta a condição básica para a existência criativa da literatura.Se não há grandes revelações na poesia e na narrativa, o mesmo pode se observar a respeito da crítica. Há tempos não surge um livro inquietante, renovador, de teoria, não apenas sobre a literatura que se produz hoje. A ausência de autonomia no que se refere à leitura dos livros editados no Brasil tem a ver com a preponderância da lógica econômica que domina todos os setores. Os agentes do meio artístico-cultural sabem muito bem responder por empresas jornalísticas e editoriais, por livros legitimáveis em tal circuito, enquanto a produção universitária se mantém em obediência a esses estratos de coisas aparentemente circunscritos ao imparcial e profissional exercício da leitura. Não se lê e não se escreve livremente no Brasil.

Premiações :

LD: Afirmei recentemente que os prêmios literários deveriam ter a capacidade de identificar autores promissores, o que os tornaria um fator real de estímulo à criação literária. Parafraseando Kennedy, não porque seja fácil identificá-los, mas porque é difícil. Ao ser difícil, mas não impossível, seria ainda mais relevante, justamente porque o fácil sempre há quem faça. Ao mesmo tempo, isso faria com que os prêmios deixassem de ser literariamente irrelevantes. Há vários países com prêmios literários nacionais relevantes em muitos sentidos, mas nenhum prêmio literário brasileiro, creio, é realmente relevante a não ser para promover uma noite mais ou menos de gala e a conta bancária do ganhador. É claro que isso se deve à histórica irrelevância da literatura num país cujas elites são filistinas e provincianas, e cujas massas são provincianas e analfabetas. Mas também se deve, acredito, ao fato de os prêmios não mudarem nada em tal paisagem deprimente. O que talvez fizessem ao arriscar em novos talentos, e ao lhes entregar certa soma significativa de dinheiro, sem qualquer contrapartida. Não seria uma bolsa para a realização de um “projeto”, mas um prêmio de fato. Um prêmio por promessa. O acerto ou não do prêmio se revelaria a posteriori. Se sim, além de uma medida objetiva de sua pertinência, haveria uma consequência real na paisagem literária. Pois dada a dificuldade de ser escritor num país como o Brasil, isso sem dúvida faria diferença nas condições de trabalho do ganhador por algum tempo. O que você acha dos prêmios literários brasileiros? Você acredita ser possível torná-los realmente relevantes, ou isso é irrelevante?

MSV: Mais uma vez se torna evidente que em economias fortes a presença de editoras empenhadas na renovação da literatura e, especialmente, da poesia, um gênero de difíceis publicação e recepção, mostra-se bastante viável. Vem de novo o exemplo norte-americano, quando se observa a força alcançada por poetas admiráveis como Ashbery, Hejinian, Silliman, Bernstein, na atualidade. Tal postura não se limitaria, no entanto, a editoras e eventos especiais de promoção da poesia e do que pode ser chamada de literatura experimental, criando-se um nicho, um segmento, para uma condição que deveria ser de toda a produção literária, em todos os gêneros. Os prêmios, as bolsas, deveriam ser voltados para os trabalhos concentrados em pesquisa e inventividade, e não para empreendimentos que visam, antes de tudo, à promoção das entidades que os instituem, interessadas sempre em corroborar o previsível dentro de uma ótica mantenedora do mercado e dos circuitos de reconhecimento mais do que legitimados: festivais, fóruns, farras institucionais mundializadas.Os jovens autores já começam velhos diante de um horizonte de adestramento aos diversos tipos de política (literária, jornalística, acadêmica). Os nomes descobertos em tais premiações não mudam o esquadro das letras e suas cifras. São típicos, interpelam seus viciados leitores, legisladores do que deve se mostrar como legítimo, de acordo com desempenhos movidos por inserções e benesses culturais.Estamos numa época de transformações capitaneadas pelo logos informacional e por todo um emolduramento de imagens-de-mundo que primam pela visibilidade, pelo efeito instantâneo, por uma legitimidade e transparência, passíveis, entretanto, de lidar com um universo incontável de possibilidades a serem inventadas. Aí é que entra o trabalho literário essencial, capaz de dialogar com o momento contemporâneo em todos os seus vetores de linguagem e de registros institucionais, sem dar, contudo, uma resposta única, linear, imediatamente inscrita. Talvez como nunca, com todos os acessos, as fontes, os suportes, tenham se mostrado a um só tempo tão complexos e tão potencializadores do que pode, ainda, ser concebido como espaço literário, disperso e reativado após diferentes mortes e fins. Da mesma forma que se revela indissociável da pesquisa e enraizado na busca de atuações múltiplas, nada homogeneizadoras.Escrever deixou de ser linear, por mais direto que seja o contato com um sem-fim de materiais e recursos. Torna-se uma intervenção cada vez mais difícil e desafiadora. Exige uma atuação constante sobre si, no compasso da renovação descontínua do tempo. Não diz respeito à promoção de um status, à garantia de um nome alcançado por um meio restrito, controlador de forças e das verdadeiras festas da criação. Festas que estão por vir e surgem do risco de cada um se lançar à aventura de uma época e não a esse lamentável ponto-de-chegada: uma literatura inoperante, monopolizadora de procedimentos já testados, ativadores de um reconhecível circuito de figuras e funções.

Veja esta entrevista em seu contexto original em:

http://www.sibila.com.br/index.php/critica/670-ha-um-controle-da-inventividade-por-parte-da-critica

AGENDA DO "POEMA CONTÍNUO" :

2009-07-02T08:35:00.000-07:00

farei essa leitura dentro do Quintas Poéticas a convite do José Geraldo Neres, na verdade será uma leitura de uma cena do TEATROFANTASMA...

m.a.

UM POEMA DE WINNER CHIU:

2009-06-25T07:02:00.000-07:00

Elegia para o travesti de Mao Tse Tung

Asas vivas de rosto vazio
Os soldados de Changai nos acompanham

Como
caminhássemos
nos braços de
VESPAS AMBULATÓRIAS
nas unhas calcificadas
de verde volúpia
nas cavilosas máscaras
da Amargura
chamávamo-nos
os periféricos
aqueles que voam de cidade a cidade
desvendando
pântanos de mármore
MAGMA
EXU
éter sonoro e pássaro de folhas de aço

Ainda ouviremos
os tabuleiros versus iminentes buracos
lívidos pandemônios
da
Deusa alavancando as estátuas de derrame
à moda antiga

se por alguma
hipótese
eles
acorrentarem o peito da esfinge
ELETROTERAPIAS
em excesso
ou
ainda por não se saber
se um de nós será velado nesta noite
a mão
respirasse
para qualquer fenômeno em que exista
O VÉRTICE
DO
ANIMAL
eles e nós seríamos
as montanhas
clandestinas
abandonadas
EM ALGUM BANCO DA PRAÇA

Winner Chiu

UM POEMA DE ALBERTO LINS CALDAS:

2009-05-26T18:21:00.000-07:00

chamas da noite

alberto lins caldas

pra marcelo ariel*

lama e gasolina

cinza lixo e pó

pedaços da noite

caindo aos pedaços

caranguejos miram

a carne das chamas

quase sem sentido

alguém se senta

e se diz chore não

isso nem começou

é fumaça miséria

é só deslembrança

sonho derretido

medo e desespero

isso nem começou

q loucura não finda

loucura se repete

loucura opressão

isso nem é dagora

esse fogo essa fúria

essa fome sem fundo

abismo só devora

essa chama riqueza

só traga seus anjos

assim q apagar

é tempo integral

mal findou chore não

já vai germinar

alberto lins caldas